tag:blogger.com,1999:blog-5823997770606646052024-03-14T05:39:39.417+01:00Café de MadisonColección de cartas reales y ficticias para disfrutar del simple placer de leer y escribir.Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.comBlogger1198125tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-7473804856375653672023-04-17T15:57:00.000+02:002023-04-17T15:57:09.742+02:00Mi prima Rachel.- Daphne du Maurier<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV955uyZVCPetkCVJNeycNTSt74EV58mU15oxHWjTF319vRwin8dYtZvqkLBQDX8MhTCFNQMEl64wqGDQcskzgbwbEd5rGoyvhpbNhwSguZEEp0IMxnrQCo_00TX3QA8wuzmtsFlYKZxi0iJUwwOtdhvj30PP76oOHi0Z3fa9UXYngDOGs4urpG8RYKg/s550/mi%20prima%20raquel.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="550" data-original-width="347" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV955uyZVCPetkCVJNeycNTSt74EV58mU15oxHWjTF319vRwin8dYtZvqkLBQDX8MhTCFNQMEl64wqGDQcskzgbwbEd5rGoyvhpbNhwSguZEEp0IMxnrQCo_00TX3QA8wuzmtsFlYKZxi0iJUwwOtdhvj30PP76oOHi0Z3fa9UXYngDOGs4urpG8RYKg/s320/mi%20prima%20raquel.jpg" width="202" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p class="MsoNormal"><span style="background: white; color: #292b2c; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="background: white; color: #292b2c; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><b>Contraportada</b></span></p><p class="MsoNormal"><span style="background: white; color: #292b2c; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Philip Ashley, el narrador
de esta novela, es un joven huérfano que ha sido criado por su primo Ambrose,
un terrateniente de Cornualles veinte años mayor que él, en una gran casa
aislada, de rutinas amables e incontestadas, sin conflictos y sin mujeres.
Cuando el primo debe viajar a Italia por razones de salud, conoce a una mujer,
Rachel, una pariente lejana educada en Florencia, viuda de un conde que murió
en un duelo y la dejó cubierta de deudas. Se casa con ella y poco después muere
súbitamente. «Juré que todo lo que Ambrose hubiera pagado en dolor y
sufrimiento se lo devolvería a la mujer que los había causado», se dice Philip
al conocer la noticia. Pero apenas han pasado unas semanas y Rachel se presenta
en Cornualles… y esa animosidad irracional que el joven sentía por ella se va
convirtiendo poco a poco en una fascinación incontrolable que no disminuye a
medida que las circunstancias de la muerte de su primo se revelan cada vez más
sospechosas. Mi prima Rachel (1951) es una gran novela psicológica, llena de
suspense, en la que Daphne du Maurier exploró, como en Rebeca, la influencia
fantasmal en una casa de una figura ausente. Es también un sutil estudio de lo
que un hombre cree que es una mujer y del accidentado viaje que dan los
prejuicios cuando se enfrentan a una realidad inesperada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="background: white; color: #292b2c; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="background: white; color: #292b2c; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Sé cuando he leído un buen libro, primero cuando veo que faltan pocas
páginas para el final siento desazón porque no quiero que termine, segundo,
porque cuando cierro el libro una vez finalizada su lectura, me hago la
siguiente pregunta ¿Y ahora qué leo?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Este libro, tal vez no sea de la magnitud de Rebeca, pero no se queda
atrás, aquí tenemos a Rachel, una mujer calumniada, o no, en todo caso un
personaje ambiguo al que sólo conocemos por lo que cuenta(está escrito en
primera persona) Philip. Joven, inexperto, enamorado y con la vida resuelta, no
así Rachel, de hecho no sabemos las calamidades experimentadas a lo largo de su
vida, apenas cuenta nada, pero se intuye que no ha sido una vida fácil.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Qué buen escritora es Daphne Du Maurier<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Embelesada me ha mantenido. Un libro de cuatrocientas páginas leído en un
dia y medio, ese hecho me devuelve la fe y confianza, tal vez no esté todo
perdido y vuelvo a ser la lectora que fui, o que siempre he sido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">En cualquier caso muy recomendable!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><b><i><span style="font-size: 8pt; line-height: 107%;"> </span></i></b><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #292b2c; font-family: arial; line-height: 107%;"> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMxyx-IG5MjnsaD02or2KX_ZEvtwEG2lghaVEiNAvzULVXGyGpW91amorLWf8F9NxGlC9k7QbKgY5217tPl5Naqkl746Rx9mRqizQdiEGZhEVb7-yk79IhD7pcCsRw12U9FMSnIcMsd4zAcvfd4bT9WdynvUS4QpGwBtNi2pJDlSr_EXyCqRJz5d-AXg/s601/Daphne-du-Maurier-pepe.jpg" style="font-family: arial; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="601" data-original-width="601" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMxyx-IG5MjnsaD02or2KX_ZEvtwEG2lghaVEiNAvzULVXGyGpW91amorLWf8F9NxGlC9k7QbKgY5217tPl5Naqkl746Rx9mRqizQdiEGZhEVb7-yk79IhD7pcCsRw12U9FMSnIcMsd4zAcvfd4bT9WdynvUS4QpGwBtNi2pJDlSr_EXyCqRJz5d-AXg/s320/Daphne-du-Maurier-pepe.jpg" width="320" /></a></p></div><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"><b><i><span style="font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: left; white-space: pre-wrap;">Daphne Du Maurier</span> </i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><b><i> <span style="font-size: xx-small;">Nº de páginas:</span></i></b><span style="font-size: xx-small;"><b><i>456<o:p></o:p></i></b><b><i>Nº de páginas:</i></b><b><i>456</i></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>Editorial:</i></b><b><i>ALBA EDITORIAL<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>Idioma:</i></b><b><i>CASTELLANO<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>Encuadernación:</i></b><b><i>Tapa blanda<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>ISBN:</i></b><b><i>9788490652671<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>Año de edición:</i></b><b><i>2017<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>Plaza de edición:</i></b><b><i>ESPAÑA<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>Fecha de lanzamiento:</i></b><b><i>18/01/2017<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>Alto:</i></b><b><i>20 cm<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: xx-small;"><b><i>Ancho:</i></b><b><i>12.5 cm<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><b><i><span style="font-size: xx-small;">Peso:</span></i></b><b><i><span style="font-size: xx-small;">48 gr</span><o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><b style="background-color: transparent;"><i><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></i></b></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; mso-outline-level: 1;">
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><i><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></i></b></p><p>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-26158994607343024392023-02-22T19:48:00.001+01:002023-02-22T19:48:19.565+01:00Primera sangre.- Amèlie Nothomb <p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbtCFRf78n74xCLDdeQJc8C1KXK1sWaEe_rlLnajkB6hmqULDlEDp_mDobpZ0LGS6rOBgUqPOWZ1gAT4svAaoYaISJYK90jxpa8KJWari8VFtdaYVMJWP4mE9oQP6_f6RvhclWEMv-nSFh_RpBmOY43eocOho1wD_QwqwVn5r2vVIv-uKhtJcvV6C7fw/s499/amelie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="318" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbtCFRf78n74xCLDdeQJc8C1KXK1sWaEe_rlLnajkB6hmqULDlEDp_mDobpZ0LGS6rOBgUqPOWZ1gAT4svAaoYaISJYK90jxpa8KJWari8VFtdaYVMJWP4mE9oQP6_f6RvhclWEMv-nSFh_RpBmOY43eocOho1wD_QwqwVn5r2vVIv-uKhtJcvV6C7fw/s320/amelie.jpg" width="204" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><b style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Contraportada:</b></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">En la primera página de este libro encontramos a un hombre frente a un pelotón de
fusilamiento. Estamos en el Congo, en 1964. Ese hombre, secuestrado por los
rebeldes junto con otros mil quinientos occidentales, es el joven cónsul belga
en Stanleyville. Se llama Patrick Nothomb y es el futuro padre de la escritora.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Partiendo de
esta situación extrema, Amélie Nothomb reconstruye la vida de su padre antes de
ese momento. Y lo hace dándole voz. De modo que es el propio Patrick quien
narra en primera persona sus peripecias. Y así sabremos de su padre militar,
muerto en unas maniobras por la explosión de una mina cuando él era muy
pequeño; de su madre desapegada, que lo mandó a vivir con los abuelos; del
abuelo poeta y tirano, que vivía ajeno al mundo; de la familia aristocrática,
decadente y arruinada, que tenía un castillo; del hambre y las penurias durante
la Segunda Guerra Mundial.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Sabremos
también de sus lecturas de Rimbaud; de las cartas de amor que escribía para un
amigo y que en nombre de la amada respondía la hermana de esta; de los dos
verdaderos escritores de las cartas, que acabaron enamorándose y casándose; de
su aprensión a la sangre, que podía provocar que se desmayase si veía una gota;
de su carrera diplomática… Hasta llegar de nuevo a esos momentos terribles del
inicio, en que apartaba la vista para no ver sangre derramada de otros rehenes
pero tuvo que mirar a la muerte a los ojos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">En </span><i style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Primera
sangre</i><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">, su novela número treinta, galardonada con el </span><b style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Premio
Renaudot en 2021,</b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><b style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Amélie Nothomb</b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> rinde tributo a su padre,
que acababa de fallecer cuando la autora emprendió la escritura de esta obra. Y
así reconstruye el origen, la historia de su familia antes de que ella naciera.
El resultado es un libro vivaz, intenso, trepidante; dramático a ratos, y muy divertido
en otros momentos. Como la vida misma.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p><b><i> Opinión:</i></b></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="color: #050505; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Cada vez que leo un
libro de Amélie Nothomb me pregunto si he empleado bien mi tiempo, quiero decir
que con que ando escasa precisamente de eso, tiempo, quiero leer sólo buena
literatura, aunque claro ¿Qué es eso? ¿Qué o quién determina la calidad de lo
que sea que nos ocupa en esos momentos? en fin, lo que sí sé es que paso un
buen rato a cada novela que he leído de esta autora . Es rápida escribiendo esta
mujer eh, uf debe llevar una actividad frenética.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">En Primera sangre, este que acabo de leer es la novela que hace treinta, la
ha traducido Sergi Pàmies, y está premiada con el Renaudot en 2021, en ella
cuenta la historia de su padre Patrick Nothomb un diplomático destinado a la
ciudad de Stanleyville en Congo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Corre el año 1964 y transcurre en la toma de rehenes en la que se encuentra
Patrick<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">"Me llevan ante el pelotón de fusilamiento", así empieza con la
voz de Patrick, es decir está escrito en primera persona y de ahí va
reconstruyendo la, historia y origen de su vida y familia, empezando por el
abuelo, es decir el padre de Patrick también militar y que falleció cuando este
era muy pequeño causa de la explosión de una mina, la madre no lo soportó, llevó
al niño a vivir con los abuelos, hasta que fue a la universidad a cursar
estudios de derecho. También cuenta cómo conoció a Danièle su futura esposa,
todo ello de manera muy fluida, a ratos incluso cómica.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Es un libro muy ameno y se lee en un suspiro. Amélie no llegó a conocer a
su padre, tal vez este libro es un homenaje hacia esa figura.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #050505; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Recomendable<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPBsIGZAHGFJW0kaFxZzwBTI1sPo6FwyF5yMXR769V7c0ytQEQYOVB1TNcrLbq_RU1iZuTYJbVDZMKNA5usI8Q4B1J12VTUcGI3rL52Mo6qnXVlljowdae-YnH4uAGwEy7VGYEsNtgHWSOHMGxePcWV6SCc25pKd1e71GvKj0AgnP4nQ82hbBeYVD36A/s318/amelie%2068451.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="318" data-original-width="250" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPBsIGZAHGFJW0kaFxZzwBTI1sPo6FwyF5yMXR769V7c0ytQEQYOVB1TNcrLbq_RU1iZuTYJbVDZMKNA5usI8Q4B1J12VTUcGI3rL52Mo6qnXVlljowdae-YnH4uAGwEy7VGYEsNtgHWSOHMGxePcWV6SCc25pKd1e71GvKj0AgnP4nQ82hbBeYVD36A/s1600/amelie%2068451.jpeg" width="250" /></a></div><span style="background-color: whitesmoke; color: rgba(0, 0, 0, 0.87); font-family: "Work Sans", "Source Sans Pro", -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, "Helvetica Neue", Arial, sans-serif;"><div style="text-align: center;"><i><b><span style="font-size: xx-small;">Amélie Nothomb</span></b></i></div><div style="text-align: center;"><i><b><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></b></i></div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; text-align: left;"><o:p> </o:p></span></div><p></p>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-3654501744718666722022-12-31T16:53:00.004+01:002022-12-31T17:22:32.292+01:00Ayer.-Agota Kristof<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv6j25bKZsx1h_MDQzcRVWjIr-Ks8gbBxJ3PhsZFRnKbBFXmUnvz64evvKI-43YfBRl78-YTEZfiwFAZlCWTFFf5qBgoaejXFiB5lCrsQ_NlVGteUchi44FFh2GAr9ctPwbCJYtQYUXItHfCFKXjqOAeupFFqd5hriFDjEUmqLgaqisPh450t-ctDdXQ/s1200/ayer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="762" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv6j25bKZsx1h_MDQzcRVWjIr-Ks8gbBxJ3PhsZFRnKbBFXmUnvz64evvKI-43YfBRl78-YTEZfiwFAZlCWTFFf5qBgoaejXFiB5lCrsQ_NlVGteUchi44FFh2GAr9ctPwbCJYtQYUXItHfCFKXjqOAeupFFqd5hriFDjEUmqLgaqisPh450t-ctDdXQ/s320/ayer.jpg" width="203" /></a></div> <p></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"> <span style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;">Hacía</span><span data-offset-key="6kfpk-1-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"> tiempo, que no leía un libro tan desolador como este, tal vez por eso he elegido este sitio de la foto, tan cálido, tan soleado y con tan buena vista, para terminar la lectura, última lectura del año en curso, aunque ahora que lo pienso he leído poquísimo este año.</span></span></p><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="ka5o-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="ka5o-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="ka5o-0-0"><span style="font-family: arial;">Tengo que decir que desde que leí, Claus y Lucas, y posteriormente, La Analfabeta, me dejó un sabor tan amargo que he ido posponiendo el que me trae ahora titulado, Ayer.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="20ku0-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="20ku0-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="20ku0-0-0"><span style="font-family: arial;">Es un libro muy breve de apenas cien páginas tal vez es más un relato que una novela.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="4vmi-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="4vmi-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="4vmi-0-0"><span style="font-family: arial;">Está escrito en primera persona, desde la voz de Tobías un niño ( después adulto) pobre que vive en el bosque con su madre que a la vez se gana la vida acostándose con los hombres del pueblo. Hombres de familia respetables a la vista de los demás. Uno de ellos es el padre de Tobías.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="9qcfb-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9qcfb-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="9qcfb-0-0"><span style="font-family: arial;">Los personajes de Ayer son personas tristes que a causa de la guerra no han tenido más remedio que huir de su país y refugiarse en otro que los acoge en un campo de refugiados.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="27ipn-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="27ipn-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="27ipn-0-0"><span style="font-family: arial;">Habla del desarraigo, la memoria, la rabia, no he visto odio, pero sí desganas de vivir, frialdad e impotencia, el vacío de sus vidas es tal que los conduce a un permanente borde del abismo, de un precipicio aterrador y sin vuelta atrás</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="9fmqg-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9fmqg-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="9fmqg-0-0"><span style="font-family: arial;">Una vez exiliado, no nos dice si por propia voluntad o por obligación, como tampoco sabemos el país, aunque bien puede ser Hungría, Tobías adopta el nombre de Sándor Lester, Sándor es el nombre de su padre que como he puesto más arriba nadie sabe quien es, él sí que lo sabe.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="9r3c4-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9r3c4-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="9r3c4-0-0"><span style="font-family: arial;">En el exilio trabaja en una fábrica de relojes, trabaja, un autómata que sólo le ayuda a seguir viviendo la escritura y un sueño, un amor de la niñez cada vez más idealizado.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="5q5i8-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="5q5i8-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="5q5i8-0-0"><span style="font-family: arial;"><br data-text="true" /></span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="8fojc-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="8fojc-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="8fojc-0-0"><span style="font-family: arial;">El libro empieza así:</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="1u2k3-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1u2k3-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="1u2k3-0-0"><span style="font-family: arial;">"Ayer soplaba un viento conocido. Un viento que ya me había encontrado."</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="a8v54-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="a8v54-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="a8v54-0-0"><span style="font-family: arial;"><br data-text="true" /></span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="2r73r-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="2r73r-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="2r73r-0-0"><span style="font-family: arial;">La desgana, el terror, etc :</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="3ehbp-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="3ehbp-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="3ehbp-0-0"><span style="font-family: arial;">"Anduve por mi cuarto durante horas. Mis libros estaban tendidos sin vida sobre la mesa y los estantes, la cama estaba fría, demasiado limpia, no debía acostarme</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="e65if-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="e65if-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="e65if-0-0"><span style="font-family: arial;">Se acercaba el amanecer y las ventanas de las casas de enfrente estaban todas negras.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="9m0sg-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9m0sg-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="9m0sg-0-0"><span style="font-family: arial;">Comprobé varia veces que la puerta estuviese cerrada, luego intenté pensar en ti para conciliar el sueño, pero no eras más que una imagen gris, huidiza, como el resto de mis recuerdos.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="925od-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="925od-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="925od-0-0"><span style="font-family: arial;">Al cabo de poco no me quedó ya nada en lo que pensar, solo me quedaron algunas cosas en las que no quería pensar. Me habría gustado llorar un poco, pero no podía, porque no tenía ningún motivo para hacerlo."</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="flnk3-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="flnk3-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="flnk3-0-0"><span style="font-family: arial;">Hay momentos que la infelicidad se convierte en felicidad, una felicidad tan efímera como los recuerdos, pero es que sin esos momentos se hace cuesta arriba seguir viviendo, como este que describe en la página veintidós"</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="1cgv4-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1cgv4-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="1cgv4-0-0"><span style="font-family: arial;">"Ayer tuve un instante de felicidad inesperada, sin motivos. Él se me acercó a través de la lluvia y la niebla, sonreía, flotaba por encima de los árboles, danzaba delante de mí, me rodeaba.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="7043t-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="7043t-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="7043t-0-0"><span style="font-family: arial;">Lo reconocí.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="8hurb-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="8hurb-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="8hurb-0-0"><span style="font-family: arial;">Era la felicidad de un tiempo muy lejano, en que el niño y yo éramos uno. Yo era él, apenas tenía seis años y soñaba por la noche en el jardín, mirando la luna.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="cbgq6-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="cbgq6-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="cbgq6-0-0"><span style="font-family: arial;">Ahora estoy cansado. Son los que vienen por la noche los que me cansan tanto. Esta noche, ¿Cuántos serán?</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="11ecc-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="11ecc-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="11ecc-0-0"><span style="font-family: arial;"><br data-text="true" /></span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="9m3l4-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9m3l4-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="9m3l4-0-0"><span style="font-family: arial;">La alegría exultante de volver a encontrarse con Line, su amor de la niñez, un amor sobrevalorado como bien se desprende después:</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="dc9uc-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dc9uc-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="dc9uc-0-0"><span style="font-family: arial;">"Así no pasa un día sin que vea a Line. Se me ha vuelto indispensable.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="dnanj-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dnanj-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="dnanj-0-0"><span style="font-family: arial;">Mis jornadas en la fábrica se vuelven jornadas de alegría, mis despertares por la mañana son felices, el autobús es un viaje alrededor del mundo, la plaza Principal es el centro del universo."</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="26n32-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="26n32-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="26n32-0-0"><span style="font-family: arial;">El tiempo se desgarra. ¿Dónde encontrar los descampados de la infancia? ¿Los soles elípticos paralizados en el espacio negro? ¿Dónde encontrar el camino volcado al vacío? Las estaciones han perdido su significado. Mañana, ayer, ¿Qué significan esas palabras? Sólo existe el presente."</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="78ba7-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="78ba7-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="78ba7-0-0"><span style="font-family: arial;">Al final la vida es eso, dejarse llevar, aceptar y saber trajinar lo que nos llega. En todo caso saber encontrar belleza y agradecimiento, que siempre lo hay</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="fbfhf-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="fbfhf-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="fbfhf-0-0"><span style="font-family: arial;">"En el valle resonaba aún el sol, sencillas casas grises pacían la hierba del prado cuando el músico más fuerte que, soñador, se paseaba por los trigales, se arrodilló en la colina. Y en el fondo del barco cantó el más feliz de todos.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="e986c-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="e986c-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="e986c-0-0"><span style="font-family: arial;">Los otros no vieron las muletas del sol imponente.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="9ddrp-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9ddrp-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="9ddrp-0-0"><span style="font-family: arial;">Un cuadro se llenó de los colores del cielo. En los ojos se iluminaron las estrellas del porvenir."</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="dd17f-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dd17f-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="dd17f-0-0"><span style="font-family: arial;">Me encanta los libros de Asteroide, entre otras cosas porque siempre en la última página hay una cita que viene muy acorde con el libro, en este caso es de Pessoa y dice así: </span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="cjn38" data-offset-key="k760-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="k760-0-0" style="position: relative; text-align: center;"><span data-offset-key="k760-0-0"><span style="font-family: arial;">El corazón si pudiese pensar se pararía</span></span></div></div></blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjf8weyVMGyd83iqho7O82-B7m0Mc3BXl5qcPfEIuNl-6cK4WcN_ru3PpWMU9BP7H0bgI0-KL-AI7AFPs04Iv6ZnqTikMgeECrHj_co36QJYVW5pTfaNmRoIapdMflAQOPaMCPSnxukNdf8bVf-iC4PpO1B0KhKbausPMuVz1oVg5HpipT8tTDYTyqlA/s316/agota.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="159" data-original-width="316" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjf8weyVMGyd83iqho7O82-B7m0Mc3BXl5qcPfEIuNl-6cK4WcN_ru3PpWMU9BP7H0bgI0-KL-AI7AFPs04Iv6ZnqTikMgeECrHj_co36QJYVW5pTfaNmRoIapdMflAQOPaMCPSnxukNdf8bVf-iC4PpO1B0KhKbausPMuVz1oVg5HpipT8tTDYTyqlA/s1600/agota.jpg" width="316" /></a></div><br /><ul class="flat-box bigpadd ptb-12" style="background-color: white; border-left: 1px solid rgb(234, 232, 228); border-right: 1px solid rgb(234, 232, 228); border-top: 1px solid rgb(234, 232, 228); box-sizing: border-box; font-family: Raleway, sans-serif; list-style: none; margin: 0px; padding: 0px;"><li style="border-bottom: 1px solid rgb(234, 232, 228); box-sizing: border-box; padding-bottom: 12px !important; padding-left: 2.5rem; padding-right: 2.5rem; padding-top: 12px !important;"><div style="text-align: center;"><i style="font-family: Sabon, serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Georgia, Times, "Times New Roman", serif;">Agota Kristof</span></span></i></div></li><li style="border-bottom: 1px solid rgb(234, 232, 228); box-sizing: border-box; padding-bottom: 12px !important; padding-left: 2.5rem; padding-right: 2.5rem; padding-top: 12px !important;"><div style="text-align: center;"><i style="font-family: Sabon, serif;"><span style="font-size: x-small;">ISBN:9788417977825</span></i></div><div style="box-sizing: border-box; padding-top: 2px; text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;"><span style="box-sizing: border-box; font-family: Sabon, serif !important;">Publicación:</span>Septiembre, 2021</span></i></div></li><li style="border-bottom: 1px solid rgb(234, 232, 228); box-sizing: border-box; padding-bottom: 12px !important; padding-left: 2.5rem; padding-right: 2.5rem; padding-top: 12px !important; text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;"><span style="box-sizing: border-box; font-family: Sabon, serif !important;">Número páginas:</span>112</span></i></li><li style="border-bottom: 1px solid rgb(234, 232, 228); box-sizing: border-box; padding-bottom: 12px !important; padding-left: 2.5rem; padding-right: 2.5rem; padding-top: 12px !important; text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;"><span style="box-sizing: border-box; font-family: Sabon, serif !important;">Idioma:</span>Castellano</span></i></li><li style="border-bottom: 1px solid rgb(234, 232, 228); box-sizing: border-box; padding-bottom: 12px !important; padding-left: 2.5rem; padding-right: 2.5rem; padding-top: 12px !important; text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Sabon, serif;">Formato:</span>12,5x20 cm</span></i></li><li style="border-bottom: 1px solid rgb(234, 232, 228); box-sizing: border-box; font-size: 14px; padding-bottom: 12px !important; padding-left: 2.5rem; padding-right: 2.5rem; padding-top: 12px !important;"><br /></li></ul>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-11358159671840696062022-12-10T14:24:00.001+01:002022-12-10T14:24:57.152+01:00La única historia.-Julian Barnes<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtabQK0HTnZiXCbH_BJM6UXcyfzjQS5RME3seKlEfrTaWAZkhKzDRfk2RPzpGM07Myz66fLDSARTamxFosXeS-2XhOSI0rhYVPuFizJuk3RiccjH_sQe3Bo5_SHn19KyEYtNSuCirNtV8xiy-MkJuODrLuyw4ywT5VFq84gMJ1C0JanrtyWIWtv0N7oA/s2601/la%20%C3%BAnica%20historia.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2601" data-original-width="1653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtabQK0HTnZiXCbH_BJM6UXcyfzjQS5RME3seKlEfrTaWAZkhKzDRfk2RPzpGM07Myz66fLDSARTamxFosXeS-2XhOSI0rhYVPuFizJuk3RiccjH_sQe3Bo5_SHn19KyEYtNSuCirNtV8xiy-MkJuODrLuyw4ywT5VFq84gMJ1C0JanrtyWIWtv0N7oA/w203-h320/la%20%C3%BAnica%20historia.jpeg" width="203" /></a></div><br /> <p></p><div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1f130f; margin-bottom: 4mm; outline: none !important;"><h1 class="no-margin titulo-libro t36px" style="box-sizing: border-box; color: inherit; line-height: 40px; margin: 0px !important; outline: none !important; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: small;">Contraportada:</span></h1><div><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 7.5pt; text-align: center;"><span style="color: #1f130f; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: arial;">«¿Preferirías amar más y sufrir más o amar menos y sufrir menos? Creo que,
en definitiva, esa es la única cuestión», reflexiona al inicio de la novela su
protagonista.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 7.5pt; text-align: center;"><span style="color: #1f130f; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: arial;">En la década de los sesenta, cuando tenía diecinueve años y regresó de la
universidad para pasar el verano en casa de sus padres, Paul se apuntó a un
club de tenis en el que conoció a Susan Macleod, de cuarenta y ocho años,
casada no muy felizmente y con dos hijas ya mayores. Entre ese joven inexperto
en asuntos de amor y sexo y esa mujer madura, ingeniosa, inteligente y que bebe
más de la cuenta se inicia una relación que marcará a Paul el resto de su vida.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 7.5pt; text-align: center;"><span style="color: #1f130f; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: arial;">Ahora, muchos años después, él evoca esa aventura juvenil, se confronta con
una experiencia que fue crucial e indeleble y rememora los momentos felices,
pero también los dolorosos que vinieron después.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 7.5pt; text-align: center;"><span style="color: #1f130f; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: arial;">Siguiendo la estela de la extraordinaria El sentido de un final, con la que
ganó el Booker en 2011, Julian Barnes ha escrito otra novela sutil, profunda,
demoledora y bellísima sobre los vericuetos del amor y el paso y el poso del
tiempo. Si en su juventud el autor fue un maestro de la pirueta, un virtuoso en
el manejo de los recursos literarios, en sus obras de madurez mantiene esa
pericia con las formas y estructuras narrativas, pero suma a ella una hondura
solo al alcance de los escritores verdaderamente grandes.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 7.5pt; text-align: center;"><span style="color: #1f130f; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: arial;">El resultado es una novela que indaga de modo deslumbrante en el placer y
el dolor del deseo, en las heridas de las relaciones que dejamos atrás, en cómo
el paso de los años nos transforma y en cómo afrontamos nuestro pasado.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 7.5pt; text-align: center;"><span style="color: #1f130f; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p><span style="font-family: arial;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 7.5pt; text-align: center;"><span style="color: #1f130f; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p><span style="font-family: arial;"><br /></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Me está gustando muchísimo, la forma de narrar, hilar la
historia es impecable. Como se ha dicho más arriba se compone de tres partes<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">La primera relata la iniciación al amor, conocer a esa
persona, la primera persona que sólo ver su rostro, su mirada te deslumbra y la
hace única. Paul y Susan se conocen por casualidad, pero desde el primer
momento se hacen inseparables a pesar de la diferencia de edad<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">La época: hace más de cincuenta años. El lugar: a unos
veinticinco kilómetros al sur de Londres. El medio: el cinturón residencial, como
lo llaman.<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i>Pág. 14</i><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">A pesar de sus circunstancias personales y familiares nada
les detiene, Paul está pletórico y dice que esto, que creo todos hemos pensado
cuando éramos jóvenes:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">¿Qué me producía aversión y desconfianza en el hecho de
ser adulto? Pues, para decirlo brevemente: la conciencia de poseer derechos, el
sentido de superioridad, la presunción de saber más, si no todo, la amplia
banalidad de opiniones adultas, el modo en que las mujeres sacaban la polvera y
se empolvaban la nariz, la forma en que los hombres se sentaban en una butaca
con las piernas separadas y sus partes prietamente resaltadas contra el
pantalón, los aromas artificiales que se echaban para para ocultar sus olores
animales, que los hombres se quedaran calvos.<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i>Pág. 82</i><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Y claro está cada iniciación, cada primera vez nos marca de
por vida:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Si algo he descubierto a lo largo de los años es que el
primer amor sienta una pauta para toda la vida. Puede ser que no supere a
amores posteriores, pero a estos siempre les afectará la existencia del primeo</span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Pág. 84</span></i></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Aunque también a medida que pasa el tiempo y pese a su
osadía no se libra del pánico. Nadie se libra "del pánico interior"
como lo llama él. Aunque cada uno lo manejemos a nuestra manera<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Pero estoy convencido que hay pánico y un caos infernal a la
espera de emerger dentro de nosotros.<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Solo hace falta las circunstancias propicias para que
aparezca. Y entonces estas a su merced.<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i>Pág. 84</i><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">En la segunda parte ya han pasado algunos años, siguen
enamorados, pero como todo en la vida pasa por distintos trances y problemas,
las cosas cambian, la vida en todo su conjunto ya no es tan idílica y eso acarrea problemas a que cada uno de los
protagonistas, sobre todo Susan, llega el momento de las dudas, los porqués, tal vez lo saben,
tal vez no se atreven a asumir y aceptar y lo más difícil, afrontar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">El buen sexo es mejor que el mal sexo. El sexo malo es
mejor que ningún sexo, salvo cuando la ausencia de sexo es mejor que el mal
sexo. El sexo triste es siempre mucho peor que el buen sexo, el mal sexo, el
auto sexo y ningún sexo. El sexo triste es el más triste de todos.<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Pág. 142<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><o:p><i> </i></o:p>Así como la primera parte utiliza la primera persona, la segunda parte está en segunda persona esta tercera lo hace en tercera persona. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">A veces se hacía preguntas sobre la vida ¿Cuáles son más
verídicos, los recuerdos felices o los infelices?<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i>Pag.-177</i><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><o:p> </o:p>Aquí da la sensación de tener mala conciencia, de haberle
fallado, y habla como justificándose, tal vez actuar de otra manera pero hizo
lo que pudo, hizo como mejor supo, y así es como sucede :</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Pero estaban unidos por las muñecas, como trapecistas: no
sólo él la estaba sosteniendo, ella también lo sostenía a él. Y al final venció
el agotamiento y la dejó caer. Y aunque cayó sobre una superficie acolchada,
siguió siendo muy penoso porque Susan, como ella había dicho alguna vez, tenía
los huesos muy pesados.<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i>Pág.-181</i><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><o:p> </o:p><i>Según envejecía su vida se convirtió en una rutina
agradable, con suficiente contacto humano que lo reconfortaba y lo distraía,
pero no le molestaba</i></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i>Pág.-221</i><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Me ha encantado estas palabras hacia el final del libro:</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Miré su perfil y volví a recrear momento de mi propio
cine íntimo.<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Pero unos minutos después empecé a divagar. No podía
concentrarme en el amor y la pérdida, en la alegría y la pena<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: arial;">Pág.-231</span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Fabuloso, la última parte es la que trata, creo yo, de la conciencia, la aceptación, la responsabilidad y la manera de asumir la pérdida, y también muestra que la vida, la vida de todos en general es mu parecida, que la osadía y vehemencia de la juventud, con los años se convierte en rutina. Una rutina deseada. El estado de confort se apodera de nosotros. Lo confortable, la estabilidad es lo que con el tiempo vamos buscando. <span style="text-align: left;">En definitiva una gran historia de amor. Lectura muy
recomendable.</span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb1hJsr7fmDYA44f8qy0KqpKXgSB75UNYH1gcA-zpjfQPGLXgdlvbXylQ4n7qM9F4-0ahDSDOnVedc46c_51dmRrPabfisoW3w_yoQISntVZQ39IKuLcNUlpbTODu09NqWxOOo4VlPNP-PJH_OuVBUOtEoUyYDjiQlAXHwtiR-br0wBUtyCt8fIk6REQ/s390/JULIAN%20BARNES.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="390" data-original-width="360" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb1hJsr7fmDYA44f8qy0KqpKXgSB75UNYH1gcA-zpjfQPGLXgdlvbXylQ4n7qM9F4-0ahDSDOnVedc46c_51dmRrPabfisoW3w_yoQISntVZQ39IKuLcNUlpbTODu09NqWxOOo4VlPNP-PJH_OuVBUOtEoUyYDjiQlAXHwtiR-br0wBUtyCt8fIk6REQ/s320/JULIAN%20BARNES.webp" width="295" /></span></a></div><p></p><span style="font-family: arial;"><br /></span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><br /></p><br /></div></div>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-38890048823506975592021-05-13T14:52:00.000+02:002021-05-13T14:52:23.483+02:00Alfonsina Storni<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"></blockquote><span style="text-align: center;"><div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZV294rP7flIIVR_4XJqGUyVkUYJgWEps44KWH6T6aeHZJWDUETOucYHqFFzBRfzk1UVdFo1GaGmShQ0Ho6hpIdcB7yH5DrUu4AaP7Qr1Bx7yfuYXHeU5PzjK1-3YtjcZWeJyP1Skh3TDl/s512/anna+Bride.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="310" data-original-width="512" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZV294rP7flIIVR_4XJqGUyVkUYJgWEps44KWH6T6aeHZJWDUETOucYHqFFzBRfzk1UVdFo1GaGmShQ0Ho6hpIdcB7yH5DrUu4AaP7Qr1Bx7yfuYXHeU5PzjK1-3YtjcZWeJyP1Skh3TDl/s320/anna+Bride.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: merriweather, serif;"><i><span style="font-size: x-small;"><b>Imagen de Ana Briden</b></span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: merriweather, serif; font-size: 17px;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: merriweather, serif; font-size: 17px;">Esta noche al oído me has dicho dos palabras</span></div></span><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"></blockquote><span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;"><div style="text-align: center;">Comunes. Dos palabras cansadas</div></span><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"></blockquote><span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;"><div style="text-align: center;">De ser dichas. Palabras</div></span><span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;"><div style="text-align: center;">Que de viejas son nuevas.</div><div style="text-align: center;"><br /></div></span><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"></blockquote>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-63807840699298880192021-05-06T23:38:00.002+02:002021-05-06T23:38:57.458+02:00Regresos<p style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJAE-ng74lcrGDR5ymcNuvv7e5BKqCeA30VPnbs3fdmzGdItFiy3IoH6ouCrMQlSiS10oqNz7rYS4KN53Wnf7pn0OY0iomACsxip-OWh1uRo5o8nPYj2LK1jw_TF8B76a59H_d3rDU5q5y/s1200/richard+estes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJAE-ng74lcrGDR5ymcNuvv7e5BKqCeA30VPnbs3fdmzGdItFiy3IoH6ouCrMQlSiS10oqNz7rYS4KN53Wnf7pn0OY0iomACsxip-OWh1uRo5o8nPYj2LK1jw_TF8B76a59H_d3rDU5q5y/s320/richard+estes.jpg" width="320" /></a></p><p style="text-align: center;"><i><b><span style="font-size: x-small;">Imagen de Richard Estes</span></b></i></p><p style="text-align: center;"> <span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">T</span><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; white-space: pre-wrap;">anteé</span><span data-offset-key="2nnug-1-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; white-space: pre-wrap;"> el baremo de impaciencia que había padecido durante aquellos meses de espera. Y sorprendida, comprobé que mi experiencia tras esa espera había sido sinónimo, no de amargura, sino de placer, ya que cuando finalizó surgió lo más hermoso que jamás pudimos pensar.</span></p><div class="" data-block="true" data-editor="39unr" data-offset-key="eu30d-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="eu30d-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;">De tanto en tanto regreso a mis raíces. </span></div></div>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-79992646476262085372021-04-29T22:12:00.001+02:002021-04-29T22:13:22.654+02:00Esas sombras..<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjugLixqkBCH6X0i2iF-X85XOWZVSC9q_DNTLIyIevabp_5ArhnDf2Y6vCVVPw-69fmKGL45IANN3iq5BeIhsTZ6yAgl1lwReB39iiY-eGVzUzk3CkrODmoFVhTXAA4y-1Bu73Xcddtwu6W/s1780/ColdWater8.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1780" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjugLixqkBCH6X0i2iF-X85XOWZVSC9q_DNTLIyIevabp_5ArhnDf2Y6vCVVPw-69fmKGL45IANN3iq5BeIhsTZ6yAgl1lwReB39iiY-eGVzUzk3CkrODmoFVhTXAA4y-1Bu73Xcddtwu6W/s320/ColdWater8.jpg" width="320" /></a></div><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;">Para que resalte la luz se necesita de la sombra, cuanto más espesa, más reluce, jugando con formas caprichosas a modo de pétalos en colores indefinidos. Como si cuando eso ocurre el ambiente y el tiempo se tranquilizara a esperar el resurgir del color preferido que todos llevamos dentro.</div></span><p></p>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-83090376258451756982021-04-19T15:56:00.000+02:002021-04-19T16:09:46.880+02:00Normandland<p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhln0U89TWiMMbvtuwxGCI9bZ6S8zTvGpuyzO5EKQVZvtT1KutlMHxBeJpM2Yby70BCNAF6rwkclKmYeQXfiXEEMLO-cCqnTG1rRuRJ4yGZ4Qqysi0JspTDNknEYFkctIz6374MFpx3JzKr/s1024/nomadland-frances-kB1--1024x512%2540abc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="1024" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhln0U89TWiMMbvtuwxGCI9bZ6S8zTvGpuyzO5EKQVZvtT1KutlMHxBeJpM2Yby70BCNAF6rwkclKmYeQXfiXEEMLO-cCqnTG1rRuRJ4yGZ4Qqysi0JspTDNknEYFkctIz6374MFpx3JzKr/s320/nomadland-frances-kB1--1024x512%2540abc.jpg" width="320" /></a></div><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Fui</span><span data-offset-key="4tj3e-1-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"> a ver Nomadland sin saber de qué trataba, pero con el convencimiento de que me iba a gustar, difícil por no decir imposible que Frances McDormand decepcione, al menos hasta el momento todas las películas que he visto de ella ha estado soberbia, aquí también.</span><p></p><div class="" data-block="true" data-editor="a6mie" data-offset-key="43nqr-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="43nqr-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="43nqr-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="a6mie" data-offset-key="9kqdn-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9kqdn-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="9kqdn-0-0" style="font-family: inherit;">Fern es una mujer de sesenta y un año, que vive en Nevada y lo ha perdido todo. Su marido, su casa, su trabajo. Sólo le queda la furgoneta y con ella decide echarse al mundo, por el camino encuentra todo tipo de gente también nómada como ella, unos por gusto otros por obligación, trabaja por temporadas, campaña de recogida de remolacha, campaña Navidad para Amazon, Camping de verano, etc y así pasa los días, los meses, e, tiempo. Un tiempo circular.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="a6mie" data-offset-key="25i4n-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="25i4n-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="25i4n-0-0" style="font-family: inherit;">No habla mucho, apenas frases cortas y algún qué otra exclamación, así que uno se va enterando de cosas de su vida por lo que se ve en la película. Lo que está claro es que siempre fue una inconformista y estaba en contra del capitalismo.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="a6mie" data-offset-key="ihit-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="ihit-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="ihit-0-0" style="font-family: inherit;">Fern aunque perdió a su esposo tiene familia, y buena relación con ella, es decir que vive en su furgoneta por opción. Aunque se le ve una mujer triste, meláncolica que vive a destiempo.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="a6mie" data-offset-key="4bepm-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="4bepm-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="4bepm-0-0" style="font-family: inherit;">En cualquier caso es una delicia de película, con una fotografía inmensa y unas interpretaciones soberbias, tanto la de ella como los secundarios.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="a6mie" data-offset-key="f2ren-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="f2ren-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="f2ren-0-0" style="font-family: inherit;">Muy recomendable, en mi opinión claro!</span></div></div>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-19494780720579966602021-04-18T21:30:00.000+02:002021-04-19T16:09:28.535+02:00Para los míos.-Juanjo Sáez<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvxdvKfGsP8ghu0UAnl7K0hQMtvYGZObkzrGvpVS9e7kE9e-ufYPasnNkfS06GZTLkTdr9_AVZ3oC2qAThLf1stonvk9kXRFR6AVYVf9yNS3vXfpMf2gQyHn1yv3ZYbPvLbu8sXrVIISYK/s2048/para+los+mios+juanjo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvxdvKfGsP8ghu0UAnl7K0hQMtvYGZObkzrGvpVS9e7kE9e-ufYPasnNkfS06GZTLkTdr9_AVZ3oC2qAThLf1stonvk9kXRFR6AVYVf9yNS3vXfpMf2gQyHn1yv3ZYbPvLbu8sXrVIISYK/s320/para+los+mios+juanjo.jpg" /></a></div><p></p><p><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">«Éramos una
familia. La chispeta, la yaya, la mama, el papa y el tío José Manuel. Fueron
ellos los que me enseñaron todo lo importante. Como, por ejemplo, qué es </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">el tiempo</span></strong><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;"> </b><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">y</span><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;"> </b><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">el universo</span></strong><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">. O qué significa </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">crecer</span></strong><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">.
O por qué es valiosa </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">la libertad</span></strong><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">. O para qué
sirven </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">los sueños</span></strong><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">.</b><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;"> Incluso hoy, cuando aprendo algo, es
a los míos a quienes se lo cuento. Con los que hablo del </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">éxito</span></strong><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;"> </b><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">y de la </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">felicidad</span></strong><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">,</b><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;"> y quienes me ayudan cuando </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">la tristeza</span></strong><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">, </b><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">el miedo</span></strong><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;"> y </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">la rabia</span></strong><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;"> insisten
en aparecer. Es con ellos que sigo intentando entender </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">el amor</span></strong><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">, </b><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">la culpa</span></strong><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">, </b><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">la amistad</span></strong><span style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">… y </span><strong style="background-color: white; box-sizing: inherit; font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">la muerte</span></strong><b style="background-color: white; font-family: Calibri, sans-serif;">.</b></p>
<p style="background: white; box-sizing: inherit; color: rgba(0, 0, 0, 0.87); margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Ahora
ya no están aquí, pero si tuviera que explicar qué es esto tan extraño de estar
vivo, no podría hacerlo sin ellos. O quizá sí. Quizá lo que necesito es
despedirme. Sí, eso es, una despedida. Pero una despedida alegre<b>. </b><strong style="box-sizing: inherit;"><span style="font-weight: normal;">Un adiós lleno de la alegría de</span></strong><strong> </strong><strong><span style="font-weight: normal;">vivir.</span></strong>»<o:p></o:p></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK2HebOK_ZLNWu_7gQ6DuwATJ-VMOEMkqCCxbaSJB2NcIeEPcME3usbSTHJ7b68wN5PDeTrKtgtICWpzTBIDrw4mY2brcjkJ6Zdoe7BifSe1W2Xo76gvLLarM1dvWle-lOyglp0_qlPxHK/s2048/image+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1359" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK2HebOK_ZLNWu_7gQ6DuwATJ-VMOEMkqCCxbaSJB2NcIeEPcME3usbSTHJ7b68wN5PDeTrKtgtICWpzTBIDrw4mY2brcjkJ6Zdoe7BifSe1W2Xo76gvLLarM1dvWle-lOyglp0_qlPxHK/s320/image+%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Para</span><span data-offset-key="9fsup-1-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"> los míos, el último libro de Juanjo Sáez, es un libro en que las emociones y pensamientos están a flor de piel. Cuenta su vida, es autobiográfico, pero lo cuenta con una sencillez que te deja sin palabras, a cada página, texto e ilustración conmueve. </span><p></p><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="3f3gi-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="3f3gi-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="3f3gi-0-0" style="font-family: inherit;">Las pérdidas, cómo superarlas, si es que alguna vez se superan, o como poco aprender a vivir con ellas, ya que como bien dice, forman parte de nuestra vida. La vida y la muerte van de la mano, pero, qué poco preparados estamos para lo último.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="8ldem-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="8ldem-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="8ldem-0-0" style="font-family: inherit;">No sé, me he sentido muy identificada con este libro, tal vez porque he vivido pérdidas, porque mis padres también emigraron en aquellos años, etc.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="19mqd-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="19mqd-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="19mqd-0-0" style="font-family: inherit;">En cualquier caso, vaya por delante mi felicitación a Juanjo por este hermoso libro.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="93o1a-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="93o1a-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="93o1a-0-0" style="font-family: inherit;">Y como no se me da especialmente bien hacer reseñas, dejo algunos párrafos, podría poner muchos más, pero como muestra vale. Y por supuesto recomiendo su lectura, Maravillosa y conmovedora lectura</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="di9tk-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="di9tk-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="di9tk-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="9u6kv-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9u6kv-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="9u6kv-0-0" style="font-family: inherit;">"Ahora que muchas veces me siento tan tonto y perdido, entiendo que tú también lo debías estar siendo ya mi padre.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="7n7t4-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="7n7t4-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="7n7t4-0-0" style="font-family: inherit;">Durante mucho tiempo, me parecía que os veía de lejos. Luego me daba cuenta que no erais vosotros."</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="f9bsm-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="f9bsm-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="f9bsm-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="2pf6b-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="2pf6b-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="2pf6b-0-0" style="font-family: inherit;"> "Creo en el mal, pero no en la gente mala. </span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="ei3ug-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="ei3ug-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="ei3ug-0-0" style="font-family: inherit;">Hacer el bien es lo más práctico, es el egoísmo inteligente</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="28ppd-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="28ppd-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="28ppd-0-0" style="font-family: inherit;"> Uno recibe lo que da."</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="8djsc-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="8djsc-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="8djsc-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="9j6ga-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9j6ga-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="9j6ga-0-0" style="font-family: inherit;"> "La culpa es una condena que nos auto imponemos."</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="53apu-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="53apu-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="53apu-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="6l6a3-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="6l6a3-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="6l6a3-0-0" style="font-family: inherit;">"Vi todo mi pasado, mi infancia y mi juventud, todo corrompido. Todo mi pasado cubierto de basura, arrasado por una mente enferma."</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="6p8pq-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="6p8pq-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="6p8pq-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="fq5rf-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="fq5rf-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="fq5rf-0-0" style="font-family: inherit;"> "Las pérdidas no se asimilan de un día para el otro. Hay que aceptarlo. Nunca nada será igual que ayer.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="c3aag-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="c3aag-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="c3aag-0-0" style="font-family: inherit;">La pérdida pasa a ser vida."</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="8kpct-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="8kpct-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="8kpct-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="13pf8-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="13pf8-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="13pf8-0-0" style="font-family: inherit;"> "Estáis conmigo. Estáis en la luz que entra entre la persiana por la mañana. En el olor a café.."</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="dliru-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dliru-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="dliru-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="b0bio" data-offset-key="1gobv-0-0" style="background-color: white;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1gobv-0-0" style="color: #050505; direction: ltr; font-family: inherit; font-size: 15px; position: relative; white-space: pre-wrap;"><span data-offset-key="1gobv-0-0" style="font-family: inherit;"> "Dejar marchar. Es lo que más me ha costado hacer, me sigue costando. Este libro, éstas cartas, forman parte de ello."</span></div><div class="separator" style="clear: both; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPWNmvz1PAC2NNeHaZmcj7cTza4A4YNbX5cGbBGoxDWFJOFJb4QoJFIxiN_NgyvL_idxwr3hkxDb351uuQbAO94P3ymZgOEhpc2hMzgadJ8Z3zBZkKD7HN_xyHAmQclxhtc5FA-LouQXJZ/s1280/juanjo+saez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPWNmvz1PAC2NNeHaZmcj7cTza4A4YNbX5cGbBGoxDWFJOFJb4QoJFIxiN_NgyvL_idxwr3hkxDb351uuQbAO94P3ymZgOEhpc2hMzgadJ8Z3zBZkKD7HN_xyHAmQclxhtc5FA-LouQXJZ/s320/juanjo+saez.jpg" width="320" /></a></div><i><div style="text-align: center;"><i><b>Juanjo Sáez</b></i></div></i><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1gobv-0-0" style="direction: ltr; position: relative;"><br /><span data-offset-key="1gobv-0-0"><div class="separator" style="clear: both; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><span style="color: black; font-family: inherit; font-size: 12pt;">Editorial: </span><a href="https://www.planetadelibros.com/editorial/temas-de-hoy/10" style="font-family: inherit; font-size: 12pt;"><span style="color: black;">Temas de Hoy</span></a></div><p class="MsoNormal" style="color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="border: none windowtext 1.0pt; color: black; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-border-alt: none windowtext 0cm; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; padding: 0cm;">Temática: </span><span style="color: black; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><a href="https://www.planetadelibros.com/libros/libros-de-arte/00005"><span style="color: black;">Arte</span></a> | <a href="https://www.planetadelibros.com/libros/ilustrados/00005/00219"><span style="color: black;">Ilustrados</span></a><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="color: black; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Colección: <a href="https://www.planetadelibros.com/coleccion-temas-de-hoy/0000010671"><span style="color: black;">temas de hoy</span></a><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="color: black; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Número de páginas: 448<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"><span style="color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
<p class="MsoNormal" style="color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><o:p> </o:p></span></p>
</span></div></div>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-57489326078351473152020-06-11T23:36:00.000+02:002020-06-11T23:36:29.272+02:00Mudar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfgwOlwdNVP0IBf75XQ468ZHdt8HlCNKuldRKasGPLJUIwDubK1gG9rjsVkfXMaK0hUXFB4aiVUKt1tHsLurrDd-OWIpaY6on-H5Zg_wtE6_35ZZJdEYeGfEmzdPxe_ZSJBBXgjLaGkaOp/s1600/images+%25287%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="276" data-original-width="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfgwOlwdNVP0IBf75XQ468ZHdt8HlCNKuldRKasGPLJUIwDubK1gG9rjsVkfXMaK0hUXFB4aiVUKt1tHsLurrDd-OWIpaY6on-H5Zg_wtE6_35ZZJdEYeGfEmzdPxe_ZSJBBXgjLaGkaOp/s1600/images+%25287%2529.jpeg" /></a></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; margin-bottom: 10px; text-align: center;">
<i style="box-sizing: border-box;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mudan los tiempos y las voluntades; se muda el ser, se muda la confianza; el mundo se compone de mudanza tomando siempre nuevas calidades.</span></i></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; margin-bottom: 10px; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">Luís de Camões</span> </span></div>
<ins class="adsbygoogle ahh" data-ad-client="ca-pub-3629652414539303" data-ad-format="auto" data-ad-slot="3155695676" data-adsbygoogle-status="done" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; display: block; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; height: 280px; margin: 15px 0px; width: 728px;"><ins id="aswift_0_expand" style="background-color: transparent; border: none; box-sizing: border-box; display: inline-table; height: 280px; margin: 0px; padding: 0px; position: relative; visibility: visible; width: 728px;"></ins></ins>Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-9143426666899011222020-06-08T14:45:00.001+02:002020-06-08T15:12:58.883+02:00Formas de volver a casa.-Alejandro Zambra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd7sPTkNkay4YoHMonIVoK_Xyc7DH0iZVelRrU7vfmy-50fmDPG9OldYWFlA-DIReJUAGSdHJ52mjlDlEfcA3cIhyphenhyphenVt_ZcdfpNeEcWx-vma3Ry5RtH4NNZo26cdlQ5xpUPdCL7iskcG4Os/s1600/baixa+%252811%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="277" data-original-width="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd7sPTkNkay4YoHMonIVoK_Xyc7DH0iZVelRrU7vfmy-50fmDPG9OldYWFlA-DIReJUAGSdHJ52mjlDlEfcA3cIhyphenhyphenVt_ZcdfpNeEcWx-vma3Ry5RtH4NNZo26cdlQ5xpUPdCL7iskcG4Os/s1600/baixa+%252811%2529.jpeg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Contraportada</b>:</div>
<div style="text-align: center;">
Formas de volver a casa habla de la generación de quienes aprendían a leer o a dibujar mientras sus padres se convertían en cómplices o víctimas de la dictadura de Augusto Pinochet. Alejandro Zambra muestra el Chile de mediados de los años ochenta a partir de la vida de un niño de nueve años.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
El autor apunta a la necesidad de una literatura de los hijos, de una mirada que haga frente a las versiones oficiales. Pero no se trata sólo de matar al padre sino también de entender realmente lo que sucedía en esos años. Por eso la novela desnuda su propia construcción, a través de un diario en que el escritor registra sus dudas, sus propósitos y también cómo influye, en su trabajo, la inquietante presencia de una mujer.</div>
<div style="text-align: center;">
Con precisión y melancolía, Zambra reflexiona sobre el pasado y el presente de Chile. Formas de volver a casa es la novela más personal de uno de los mejores narradores de las nuevas generaciones. Un libro que ratifica lo que Ricardo Piglia ha dicho sobre el autor: «Un escritor notable, muy perceptivo frente a la diversidad de las formas.»</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Dos narradores, el primero es un niño de nueve años que a través de la amistad con una niña que vive en el barrio y a medida que su relación se estrecha empieza a ver, mejor dicho intuir los estragos sociales de la dictadura. </div>
<div style="text-align: center;">
El segundo narrador es el mismo, pero ya en edad adulta, es escritor y a traves de sus libros repasa su vida e intenta reconciliarse con su pasado, un pasado que no le deja avanzar ni crecer como persona. </div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Me ha gustado mucho, es el primer libro que leo de este autor, pero seguro no el último.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Mientras la novela sucedía, nosotros jugábamos a escondernos, a desaparecer </div>
<div style="text-align: center;">
Pag.57</div>
<div style="text-align: center;">
Es impresionante que el rostro de una persona amada, el rostro de alguien con quien hemos vivido, a quien creemos conocer, tal vez el único rostro que seríamos capaces de describir, que hemos mirado durante años, desde una distancia minima-es bello y en ciertomodo terrible saber que incluso ese rostro puede liberar de pronto, imprevisiblemente, gestos nuevos. Gestos que nunca antes habíamos visto. Gestos que acaso nunca volveremos a ver.</div>
<div style="text-align: center;">
Pag. 61</div>
<div style="text-align: center;">
Ahora que lo pienso, hubo un tiempo en que todo el mundo daba consejos. Pero de pronto nadie quiso mas consejos. Era tarde, nos habíamos enamorado del fracaso, y las heridas eran trofeos, igual que cuando niños, después de jugar entre los árboles. Pero Rodrigo da consejos. Y los escucha, los pide. Está enamorado del fracaso, pero también todavía, de esas formas antiguas y nobles de la amistad.</div>
<div style="text-align: center;">
Pag. 70</div>
<div style="text-align: center;">
Viví en pensiones o piezas pequeñas y trabajé en cualquier cosa mientras terminaba la universidad. Y cuando terminé la universidad seguí trabajando en cualquier cosa, porque estudié Literatura, que es lo que estudia la gente que termina trabajando en cualquier cosa.</div>
<div style="text-align: center;">
Pág. 87</div>
<div style="text-align: center;">
Me acerco al mueble pequeño donde están los viejos álbumes de fotografías familiares. Para eso sirven estos álbumes, pienso: para hacernos creer que fuimos felices cuando niños. Para demostrarnos que no queremos aceptar lo felices que fuimos. </div>
<div style="text-align: center;">
Pag. 127</div>
<div style="text-align: center;">
Tu ropa en los cajones de otra casa.</div>
<div style="text-align: center;">
Pág. 162</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipBBACi0prsOYZIDLN4nosrJpZWPR7xfmPx7z0Yu77CChD9hEHg_HQKyWnARzoHYhO9kaH-5uD805ebfzzemzzn700mmOEHkG1jlIDaTg8PZY_F-GMbm2wtem54ekAqkFb7TWp3EcMUPe0/s1600/1336157605_719819_1336157705_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipBBACi0prsOYZIDLN4nosrJpZWPR7xfmPx7z0Yu77CChD9hEHg_HQKyWnARzoHYhO9kaH-5uD805ebfzzemzzn700mmOEHkG1jlIDaTg8PZY_F-GMbm2wtem54ekAqkFb7TWp3EcMUPe0/s320/1336157605_719819_1336157705_noticia_normal.jpg" width="213" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i><b>Alejandro Zambra</b></i></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
ISBN 978-84-339-7743-4</div>
<div style="text-align: center;">
EAN 9788433977434</div>
<div style="text-align: center;">
PVP CON IVA 8.9 €</div>
<div style="text-align: center;">
NÚM. DE PÁGINAS 168</div>
<div style="text-align: center;">
COLECCIÓN Compactos</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-32157080684534920452020-05-22T08:25:00.000+02:002020-05-22T08:25:01.079+02:00Klaus Mann.-Diarios<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJtkxOOBrkrB4QCsS-oTKoL0RMFaxu6wI-s3gAxN7UiZE2gAeJIVkutWocVqHAyTSA0IFdIOY5VDLdaLQYdunESFUpAKhvZS3xGemknqERcG_xD4yvBZwly-ix-v_Q2-9_3V2DhezbmbZR/s1600/oie_7BeHDO03hCFS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="467" data-original-width="700" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJtkxOOBrkrB4QCsS-oTKoL0RMFaxu6wI-s3gAxN7UiZE2gAeJIVkutWocVqHAyTSA0IFdIOY5VDLdaLQYdunESFUpAKhvZS3xGemknqERcG_xD4yvBZwly-ix-v_Q2-9_3V2DhezbmbZR/s320/oie_7BeHDO03hCFS.jpg" width="320" /></a></div>
<span class="renglon" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; display: block; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; text-align: center;">Estoy cansado de todos los clichés, de todos los trucos literarios. Estoy cansado de todas las máscaras, de todas las mañas que sirven para disfrazarse. ¿Es del arte en sí mismo de lo que estoy cansado? Yo me quiero confesar.</span><span class="ref_ref" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 2em;"></span><br />
<div style="font-style: italic; text-align: center;">
"<span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">Diario 1931-1949</span>" (1990)</div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Klaus Mann</i></b></div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-49624390786020906912020-05-16T08:59:00.001+02:002020-05-16T08:59:56.523+02:00las brujas.-celso castro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKYQuTHaNTQvrXBL6BeL6pAvIAwwsd2RprjpxWBUa8wi2JdjYsJTGA_MNKBMzfcsVVXShqudl8Caswe9Mueyx_MMeOJ9Th8jyF-eJ4fdzlshuv-hOVhWj-OM73xd_qzV9SFwEJycUFrjNg/s1600/20200504_152444.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKYQuTHaNTQvrXBL6BeL6pAvIAwwsd2RprjpxWBUa8wi2JdjYsJTGA_MNKBMzfcsVVXShqudl8Caswe9Mueyx_MMeOJ9Th8jyF-eJ4fdzlshuv-hOVhWj-OM73xd_qzV9SFwEJycUFrjNg/s320/20200504_152444.jpg" width="147" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Contraportada</div>
<div style="text-align: center;">
¿Qué harías si tu padre te abandonara?¿Qué harías si tu madre y tu hermano te detestaran porque te pareces a él?¿Qué harías si descubrieras que en realidad te amamantó una bruja?¿Qué harías si la hija de esa bruja—tu hermana de leche—se enamorara de ti?</div>
<div style="text-align: center;">
Un joven relata a modo de confesión la historia de su relación con Lorena, hija de una bruja y hermana de leche, ya que fue criado por una nodriza. Con una voz discursiva que sigue sus pensamientos</div>
<div style="text-align: center;">
más íntimos, asistimos también a la relación que mantiene con su familia,</div>
<div style="text-align: center;">
madre y hermano, que lo desprecian por su parecido físico con el padre que los abandonó. Hechizado por Lorena, se verá condenado tanto a amarla como a aborrecerla.</div>
<div style="text-align: center;">
Imbuidos por una prosa impecable, nos adentramos en una nueva historia mágica de Celso Castro, en una cautivadora novela de seres desamparados en la Galicia contemporánea que ahonda en la relación de amor entre dos personas solitarias unidas por la esperanza.</div>
<div style="text-align: center;">
Opinión</div>
<div style="text-align: center;">
Acabo de leer, las brujas, el libro más reciente de celso castro. Como el anterior me ha encantado.</div>
<div style="text-align: center;">
En este caso es una historia narrada en primera persona por el protagonidta del libro, un chico que desde pequeño se siente rechazado por una madre que le hace culpable de la marcha del padre y un hermano déspota, pero surge lorena, que lo cuida y lo ama, o tal vez, como él mismo reconoce, no es amor, sino necesidad de compañía por parte de ambos, en cualquier caso me ha gustado mucho,con una prosa exquisita nos va adentrando en el dia a dia de este chico, por cierto que no se sabe el nombre.</div>
<div style="text-align: center;">
He sabido que Proust sentía devoción por las pinturas de Vermeer. ( voy a buscar el cuadro y museo que nombra)</div>
<div style="text-align: center;">
Me he enterado que Balzac tuvo un hermqno que falleció con solo ventitres dias, que tampoco tenia nombre, no hubo tiempo, y de ahí el rechazo de la mqdre de Balzac hacia ésteH</div>
<div style="text-align: center;">
He leído las últimas páginas al son de la música de Addio del passato, verdi traviata.</div>
<div style="text-align: center;">
Me ha entrado unas ganas enormes de leer Giglamesh, poema épico que desconozco.</div>
<div style="text-align: center;">
Me gusta la metafora del qgua como resurgir, o así lo he tomado yo, igual no era esa su intención, pero a mí me vale.</div>
<div style="text-align: center;">
Me gustan los libros que me absorven y hacen que desconecte de todo mientras leo, pero además me apasiona cuando esos libros me enseñan cosas que desconozco, y bueno, que me hacen ver cuánto me falta por aprender.</div>
<div style="text-align: center;">
En fin como siempre, he escogido unos cuantos párrafos, el primero del cuaderno de bunik, ese cuaderno que celso nombra cuando deja por las redes algún poema.</div>
<div style="text-align: center;">
Ah, y me gusta mucho también esa licencia que se toma de usar siempre la letra minúscula.</div>
<div style="text-align: center;">
Lo dicho, ahí dejo los párrafos y aconsejo su libro</div>
<div style="text-align: center;">
"y aún sigo aquí</div>
<div style="text-align: center;">
muerto, y rojo frio</div>
<div style="text-align: center;">
condenado a preguntar</div>
<div style="text-align: center;">
por qué duele tanto la muerte"</div>
<div style="text-align: center;">
"Quién no lo ha pensado en alguna ocasión ¿eh? Que nuestra vida, nuestra existencia no es más que una sucesión de muertes. Y no es para enterrar a nadie ¿no?"</div>
<div style="text-align: center;">
Página 64</div>
<div style="text-align: center;">
"Para mi la vida no es lo que ocurre fuera de nosotros, sino lo que ocurre por dentro ¿ entiendes? Y lo que estaba ocurriendo dentro de mi desde hacía diecisiete años, era horrible, era la putrefacción, era mi prpoia putrefacción.."</div>
<div style="text-align: center;">
Página 80</div>
<div style="text-align: center;">
"Olvida esos dias dorados</div>
<div style="text-align: center;">
y el sabor a salitre</div>
<div style="text-align: center;">
entre los labios</div>
<div style="text-align: center;">
ya son recuerdos, cadáveres, como palomas roídas por las ratas"</div>
<div style="text-align: center;">
Página 105</div>
<div style="text-align: center;">
"Ahora escuchame bien , no hay nada en el universo más frágil que el ser humano.."</div>
<div style="text-align: center;">
Pagina 113</div>
<div style="text-align: center;">
"Me di cuenta que cuando lloras la muerte de una persona, en realidad, estas llorando la muerte en esa persona, tu propia muerte, porque nos vamos muriendo en los demás.."</div>
<div style="text-align: center;">
Página 136</div>
<div style="text-align: center;">
"Qué días, qué horas de ensueño, cuando sólo buscas complacer, porque nadie disputa tu reinado y te vuelves confiado hasta tal punto que despides a los centinelas, y olvidas que desde el mismo instante.."</div>
<div style="text-align: center;">
Pagina 153</div>
<div style="text-align: center;">
"Y ahí empezó todo para mí, mi - vita uova- mi propio bautismo, al verter agua caliente en la cabeza de lorena..."</div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge8accKT4-isTNSVUgTaPZnLQx2E8Gmmt6DqBnqZzkX-KD3hwND6NXOFqe-npk3ScnbcOA8r-DeW-jW_U8Pd902Iq1Sc3qUAuvYD26aGIDfzHWkZkSZ_gWkYd4P5_BlMzOE_m45b-5COjx/s1600/foto_celso_castro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="282" data-original-width="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge8accKT4-isTNSVUgTaPZnLQx2E8Gmmt6DqBnqZzkX-KD3hwND6NXOFqe-npk3ScnbcOA8r-DeW-jW_U8Pd902Iq1Sc3qUAuvYD26aGIDfzHWkZkSZ_gWkYd4P5_BlMzOE_m45b-5COjx/s1600/foto_celso_castro.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Nº de páginas:192<br />
Editorial: DESTINO<br />
Idioma: Castellano<br />
Encuadernación:tapa blanda<br />
Tapa blanda<br />
ISBN: 9788423357185<br />
Año de edición:2020<br />
Plaza de edición: BARCELONA<br /></div>
</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-37799419888741588452020-03-01T08:49:00.000+01:002020-03-01T08:51:09.481+01:00Qué fue..<div class="" data-block="true" data-editor="8i2ug" data-offset-key="547ut-0-0" style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGcyUVnrC4DwS7HAZIUAIcFYaqC_5FemQNNbVeiUac2ESeG-xggl0lI4xMtj-ZkyHlgfJ_nTcuZ2d7kOUm9VUmbgDs1upTRsoLyIp0TWv4H1n7Onj-s_xYo7nvHtTY6OHUq4wdzA9VPjaM/s1600/img_fmartinez_20190703-181316_imagenes_lv_otras_fuentes_14_oriol_maspons_eibissa_eibissa-kjSG--656x658%2540LaVanguardia-Web.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="658" data-original-width="656" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGcyUVnrC4DwS7HAZIUAIcFYaqC_5FemQNNbVeiUac2ESeG-xggl0lI4xMtj-ZkyHlgfJ_nTcuZ2d7kOUm9VUmbgDs1upTRsoLyIp0TWv4H1n7Onj-s_xYo7nvHtTY6OHUq4wdzA9VPjaM/s320/img_fmartinez_20190703-181316_imagenes_lv_otras_fuentes_14_oriol_maspons_eibissa_eibissa-kjSG--656x658%2540LaVanguardia-Web.jpg" width="319" /></a></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="547ut-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<br /></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="547ut-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative; text-align: center;">
<span data-offset-key="547ut-0-0" style="font-family: inherit;">Mañana, en cuanto anochezca, iré a visitarte .</span></div>
</div>
<div class="" data-block="true" data-editor="8i2ug" data-offset-key="3qs9n-0-0" style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="3qs9n-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative; text-align: center;">
<span data-offset-key="3qs9n-0-0" style="font-family: inherit;">Me han dicho que a penas sales a la cale y que cuando lo haces, hablas solo como para tus adentros . Me han dicho también que la tristeza crece a su antojo entre piel y alma</span></div>
</div>
<div class="" data-block="true" data-editor="8i2ug" data-offset-key="1ol92-0-0" style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1ol92-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative; text-align: center;">
<span data-offset-key="1ol92-0-0" style="font-family: inherit;">y que jamás luce la luz sobre ella. Nadie te visita. Y tú no dejas de preguntar, qué fue aquello que no sucedió</span></div>
</div>
<div class="" data-block="true" data-editor="8i2ug" data-offset-key="7le72-0-0" style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="7le72-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
</div>
</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-67539734241836769022020-01-10T15:32:00.000+01:002020-01-10T15:32:47.532+01:00Nuestras vidas.-Marie-Hélène Lafon<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlmVTGHgAIg-gJW4PO-4Jf-YJHJizedAvr4OWGSzv6iS3NVxx03aLVL2EXq8ooXX0cDqHwh9JaVvjsty3RnabTdw0GgMWfB4Wy0-bD9_Wh_CJMOlslyHOfHv7q3PXuRFVYWo6YaI4fWLHO/s1600/NuestrasVidasCoberta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlmVTGHgAIg-gJW4PO-4Jf-YJHJizedAvr4OWGSzv6iS3NVxx03aLVL2EXq8ooXX0cDqHwh9JaVvjsty3RnabTdw0GgMWfB4Wy0-bD9_Wh_CJMOlslyHOfHv7q3PXuRFVYWo6YaI4fWLHO/s1600/NuestrasVidasCoberta.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
El supermercado Franprix de la calle Rendez-Vous, en París. Tres personas: una mujer que mira; Gordana, la cajera; un hombre que se empeña, cada viernes por la mañana, en pasar por la caja cuatro, justo la de Gordana. La mujer que mira, Jeanne, es la narradora. Todo existe a través de ella, que imagina, supone, una vida, unas vidas, en presente, en futuro y en pasado, para Gordana y el hombre. También excava galerías en su propia existencia, visitándolas y recomponiéndolas. Se sabrá que es hija de unos comerciantes de provincias, que tuvo una abuela ciega, que fue contable, que amó a un hombre y que un día ese hombre se marchó. La nueva novela de Marie-Hélène Lafon narra con delicadeza y milagrosa precisión las soledades urbanas.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Un supermercado. Tres personas. Que coinciden cada viernes, Geordana es la cajera.Jeanne, es la narradora. Y un hombre que cada vez que se acerca a hacer la compra insiste en pasar por la caja cuautro que es donde atiende Gordana. </div>
<div style="text-align: center;">
Así transcurre la historia, o las tres hustorias a través de los ojos y pensamiento de Jeanne. Entre elucubraciones y realidad. Entre pasado y presente.</div>
<div style="text-align: center;">
Me ha gustado mucho. Muy recomendable.</div>
<div style="text-align: center;">
"Ayer murió mi vecina del cuarto. Hay períodos así, en que las placas tectónicas de nuestras vidas se ponen en movimiento, en que las costuras de los días se rompen en que lo ordinario se sale de madre; después el decorado se recompone y seguimos; es más o menos grave, a veces se habla de ello en televisión, en la radio, en los periódicos, p bien no sale del círculo familiar, de los amigos y los vecinos; la cosa sobreviene, ocurre, entra en la jaula del tiempo para no salir jamás, nada podrá hacer que no haya existido.."</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiM3rjWke1ne4Qe_-j96BlHR_Of5UI7HK3613F2PcbMOp4bqghdv35x9oGJueCqlOUTaOxHy9GC6VkBIbQyzAfWgYIljdNdACc0M2Ej8YhgrKVujfECI9mMHcBIW-ctjUpBz31zWmm9gIW/s1600/Marie-H%25C3%25A9l%25C3%25A8ne_Lafon_par_Claude_Truong-Ngoc_octobre_2014.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="330" data-original-width="220" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiM3rjWke1ne4Qe_-j96BlHR_Of5UI7HK3613F2PcbMOp4bqghdv35x9oGJueCqlOUTaOxHy9GC6VkBIbQyzAfWgYIljdNdACc0M2Ej8YhgrKVujfECI9mMHcBIW-ctjUpBz31zWmm9gIW/s320/Marie-H%25C3%25A9l%25C3%25A8ne_Lafon_par_Claude_Truong-Ngoc_octobre_2014.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Marie-Hélène Lafon</div>
<div style="text-align: center;">
Nuestras vidas</div>
<div style="text-align: center;">
Traducción del francés de Lluís Maria Todó</div>
<div style="text-align: center;">
Paisajes narrados, 64</div>
<div style="text-align: center;">
ISBN: 978-84-120920-1-1</div>
<div style="text-align: center;">
Páginas: 126</div>
<div style="text-align: center;">
Precio con IVA: 15 €</div>
<div style="text-align: center;">
Título original y primera edición: Nos vies, 2017</div>
<div style="text-align: center;">
Fecha de publicación: 27 de noviembre de 2019</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-4696800263263563602019-12-21T08:13:00.003+01:002019-12-22T18:25:24.867+01:00Unas vacaciones en invierno.-Bernard Maclaverty<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUzqOBQya7DwR5NqxZw8H8ZJrvu8wgEJjZAoiOepz1OWIjWnx8VTHX5wslXrkSRSOvJWksqOUOlETRic9ZGb0PlF76CTkHfi6xD3O-2OEri9pSu0hfqVBUO8V6IQmhvlgVIqdEend9uDBR/s1600/arton3009-e405e.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="328" data-original-width="206" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUzqOBQya7DwR5NqxZw8H8ZJrvu8wgEJjZAoiOepz1OWIjWnx8VTHX5wslXrkSRSOvJWksqOUOlETRic9ZGb0PlF76CTkHfi6xD3O-2OEri9pSu0hfqVBUO8V6IQmhvlgVIqdEend9uDBR/s320/arton3009-e405e.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Gerry y Stella Gilmore –una pareja de jubilados irlandeses que vive en Escocia– han decidido pasar un fin de semana largo en Ámsterdam para cambiar de aires. Su relación, aparentemente agradable y segura, transcurre en una apacible rutina. Sin embargo, Gerry tiene un serio problema con el alcohol, al que recurre a diario pensando que Stella desconoce el grado de adicción. Ella lo tolera discretamente, como tolera sus manías y lo que ella percibe como falta de sensibilidad e inquietudes. A medida que el fin de semana avanza, se va haciendo evidente la magnitud de la distancia que les separa y que quizá sea ya insalvable.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Bernard MacLaverty demuestra con esta novela, de enorme ambición en su profundidad y en su minuciosa indagación de las emociones, por qué está considerado uno de los mejores escritores irlandeses actuales.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Stella y Gerry son un matrimonio ambos jubilados, naturales de Irlanda pero viven en Escocia. Antes de Navidad deciden pasar un fin de semana en Holanda. En esos días Stella está decidida a tomar una decisión. Gerry bebe cada vez más, en realidad tiene un grave problema con el alcohol y Stella. El disimula, como casi todos los alcohólicos, pero Stella no es tonta y no piensa aguantar más la situación tan patética como dramática.</div>
<div style="text-align: center;">
Me ha gustado mucho cómo está escrito. La historia va de presente a pasado, cuando se conocieron, enamoraron, etc. También cuenta el tiempo vivido con miedo en Belfast, tras una experiencia traumática deciden irse a vivir a Escocia. En definitiva es la crónica de una vida en común y el desgaste de la convivencia así como la transformación amor con el paso de los años.</div>
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Muy recomendable, dejo un pequeño párrafo:</div>
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Se merecía alguien en cuyo apoyo pudiera confiar. Qué era el amor, sino una vida entera de conversaciones. Y silencios. Saber cuándo callar. Sobre todo, cuándo reír. Cerró los ojos y rezó una pequeña plegaria, pidiendo que la decisión que tomara fuera la adecuada. Si Gerry dejaba de beber, todo era posible todavía. </div>
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¿Era culpa suya que él bebiera?</div>
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¿Debería darle otra oportunidad solo porque ella tenía la costumbre de darla?</div>
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<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Bernard Maclaverty</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
Editor Libros del asteroide</div>
<div style="text-align: center;">
Fecha de lanzamiento </div>
<div style="text-align: center;">
07/10/2019</div>
<div style="text-align: center;">
Colección Libros del asteroide</div>
<div style="text-align: center;">
EAN 978-8417007980</div>
<div style="text-align: center;">
ISBN 9788417007980</div>
<div style="text-align: center;">
Encuadernación </div>
<div style="text-align: center;">
Tapa blanda</div>
<div style="text-align: center;">
Número de Páginas 320</div>
<div style="text-align: center;">
Altura 20 cm</div>
<div style="text-align: center;">
Ancho 12,5 cm</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-32645069482765391492019-10-17T21:48:00.000+02:002019-10-17T21:48:14.538+02:00Niveles de vida.- Julian Barnes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNkrr-oM3luELsDK9EPSmazYy5uk-lvP24aDP131hKg8VwCmY6-fRk7fVPwszw931aCUkRrRsqGWyYOoSZQZToA8Gu242-pW7Foucrjs_MMlC9F4B7X8w3QRwsPMfTewAUYmbRk0MtMLd5/s1600/thumb_16462_portadas_big.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="546" data-original-width="360" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNkrr-oM3luELsDK9EPSmazYy5uk-lvP24aDP131hKg8VwCmY6-fRk7fVPwszw931aCUkRrRsqGWyYOoSZQZToA8Gu242-pW7Foucrjs_MMlC9F4B7X8w3QRwsPMfTewAUYmbRk0MtMLd5/s320/thumb_16462_portadas_big.jpeg" width="210" /></a></div>
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«Juntas dos cosas que no se habían juntado antes. Y el mundo cambia. La gente quizá no lo advierta en el momento, pero no importa. El mundo ha cambiado, no obstante.» El libro arranca con esta reflexión y en efecto reúne tres historias aparentemente inconexas que acaban mostrando secretos y sutiles lazos.</div>
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Niveles de vida habla de la aventura de vivir, de los retos imposibles, del amor que todo lo desborda y del dolor de la pérdida. Y lo hace entretejiendo tres piezas independientes. La primera nos habla de los pioneros de la conquista del cielo con los globos aerostáticos y de las iniciales tentativas de fotografías aéreas realizadas por Nadar, aspirando a ser el ojo de Dios. La segunda historia retoma a un personaje de la anterior, el coronel británico Fred Burnaby –bohemio, aventurero y viajero, que murió en Jartum–, del que se relata su pasión por la legendaria actriz Sarah Bernhardt. La tercera parte salta en el tiempo del siglo XIX al XX y de las historias ajenas a la propia: la muerte de su esposa.</div>
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No es la primera vez que Julian Barnes experimenta con las formas literarias. En este caso la ruptura con la narrativa más tradicional está al servicio de una aventura literaria de gran calado: indagar, huyendo del sentimentalismo, en el dolor causado por la pérdida del ser amado, adentrarse con las armas de la gran literatura en el territorio de la aflicción.</div>
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El resultado es un libro deslumbrante, que rompe las barreras de los géneros y consigue una hondura y una belleza iluminadoras.</div>
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Leer a Julian Barnes siempre es gratificante. En este caso, además me ha emocionado mucho, quizá por que me toca muy de cerca, el caso es que me ha emocionado muchísimo.</div>
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El libro (corto) se compone de tres partes, la primera y la segunda tienen un mismo personaje, el coronel británico Fred Burnaby enamorado de la actriz Sarah Bernhardt´La tercera parte pasa de la ficción a la realidad, ya que nos habla de lo que supuso para él fallecimiento de su esposa.</div>
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Explica su duelo, y lo explica muy bien, no hay manual ni fecha para poner punto final. Cada uno lo lleva y vive a su manera, cada uno que hemos pasado por el mismo trance resurgimos y nos recuperamos de la mejor manera posible, aunque nunca más volvamos ser los que fuimos. Una delicia de libro, de verdad.</div>
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Y lo que decía, dejo unos cuantos párrafos que me han gustado mucho:</div>
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Juntas dos cosas que no se habían juntado antes. Y el mundo cambia. La gente quizá no lo advierta en el momento, pero no importa. El mundo ha cambiado, no obstante.</div>
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<br /></div>
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Cada historia de amor es en potencia una historia de aflicción. Si no al principio,más tarde. Si no para uno, para el otro. A veces para ambos.</div>
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Juntas a dos personas que nunca habían estado juntas. A veces es como aquel primer intento de acoplar un globo de hidrógeno a otro de aire caliente: ¿prefieres estrellarte y arder o arder y estrellarte? Pero a veces funciona y se crea algo nuevo y el mundo cambia.</div>
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No obstante recuerdo nítidamente las últimas cosas. El último libro que ella leyó. La última obra, y la película, el concierto, la ópera y la exposición, que fuimos a ver juntos. El último vino que bebió, las últimas prendas de ropa que compró. El ultimo fin de semana fuera. La ultima cama que no era la nuestra en la que dormimos. El último fragmento de mis escritos que la hizo reir. Las últimas palabras que escribió ella misma; la última vez que firmó con su nombre. La última música que puse cuando volvió a casa. Su última frase completa. La última palabra que dijo.</div>
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Pág 120</div>
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Miro mi llavero ( que era el de ella) : sólo tiene dos llaves, una para la puerta de casa y otra para la entrada trasera del cementerio. Esto es mi vida, pienso.</div>
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Te preguntas:¿ en qué medida, en este torbellino de añoranza, la añoro a ella o añoro la vida que tuvimos juntos, o añoro lo que en ella me hacía ser más yo mismo, o el simple compañerismo o el amor, o todos esos pedazos superpuestos de cada cosa?</div>
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Lloro su pérdida de un modo muy simple y absoluto. Tengo esa buena y también esa mala suerte. Antes las palabras venían a mi cabeza: la añoro en cada acción y en cada inacción. Era una de esas frases que me repetía para confirmarme dónde estaba y lo que era. Al igual que, al volver a casa, me preparaba para el regreso diciendo en voz alta: No estoy volviendo con ella ni hacia ella. Al igual que, cuando algo fallaba o se rompía o se perdía alguna cosa, me tranquilizaba diciendo: En la escala de las pérdidas no es nada.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm-GTVogmZYzG803UQoIE4XL75K4p5lQ28wF6gumJgCDZFScEH0qB_8QXT3QB2xHVLQ1F9IFD_TfSVEIZzxuXlps78VRzjCYnKUzJ718V_Ux6mR6pUPeV8yr4l8mGCJBlnO2ovJVkMcHK-/s1600/xthumb_21432_autores_big.jpeg.pagespeed.ic.IhszQfiQAN.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="390" data-original-width="360" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm-GTVogmZYzG803UQoIE4XL75K4p5lQ28wF6gumJgCDZFScEH0qB_8QXT3QB2xHVLQ1F9IFD_TfSVEIZzxuXlps78VRzjCYnKUzJ718V_Ux6mR6pUPeV8yr4l8mGCJBlnO2ovJVkMcHK-/s320/xthumb_21432_autores_big.jpeg.pagespeed.ic.IhszQfiQAN.webp" width="295" /></a></div>
Julian Barnes</div>
<div style="text-align: center;">
ISBN 978-84-339-7904-9</div>
<div style="text-align: center;">
EAN 9788433979049</div>
<div style="text-align: center;">
PVP CON IVA 14.90 €</div>
<div style="text-align: center;">
NÚM. DE PÁGINAS 152</div>
<div style="text-align: center;">
COLECCIÓN Panorama de narrativas</div>
<div style="text-align: center;">
CÓDIGO PN 874</div>
<div style="text-align: center;">
TRADUCCIÓN Jaime Zulaika</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-82805700137878772892019-10-13T16:35:00.000+02:002019-10-13T16:35:49.165+02:00Lillian Hellman.- Borja Martínez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjolQPQ360ewU8hJ7PAbQ6bs-cxN74heBTZUl7nQHABvlqbXlqPh-6faVcEikfZwdonCJVW7CEkMRH8ugRqHv-JaE9WIVwr4ftJIRsPnlCCTeZHmTjGAi91O9U4AmErksJmkepn5AggKkTI/s1600/20191013_120251.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1078" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjolQPQ360ewU8hJ7PAbQ6bs-cxN74heBTZUl7nQHABvlqbXlqPh-6faVcEikfZwdonCJVW7CEkMRH8ugRqHv-JaE9WIVwr4ftJIRsPnlCCTeZHmTjGAi91O9U4AmErksJmkepn5AggKkTI/s320/20191013_120251.jpg" width="215" /></a></div>
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<div style="text-align: center;">
Ayer tarde echaron por la tele la peli El Halcón Maltés, basada en la novela del mismo título de Dashiell Hammet, eso me llevó a recordar a Lilliam Hellman pareja, aunque de forma intermitente, durante muchos años de Hammet</div>
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<div style="text-align: center;">
Lilliam Hammet, una mujer muy lista que con su talento, caracter, contundencia y determinacion fue pionera en muchas cosas en favor de la mujer.</div>
<div style="text-align: center;">
Comprometida con su tiempo plantó cara a las adversidades de la epoca, la caza de brujas y se mantuvo firme con sus convicciones:</div>
<div style="text-align: center;">
"No soy ni seré nunca capaz de amputar mi conciencia para adaptarme a la moda del momento"</div>
<div style="text-align: center;">
Con 19 años se casó con Arthur Kober, aunque fue un matrimonio más de amistad que otra cosa, ambos se llevaron muy bien hasta el final. Vivieron en Europa, se instalaron en París y Londres, más tarde se trasladaron a Estados Unidos, era 1930, Lillian tenia venticinco años, entonces apareció Hammet en su vida. Quedó prendada</div>
<div style="text-align: center;">
"Necesitaba un maestro, un maestro frio que no se dejara impresionar por una muchacha extraña y dificil"</div>
<div style="text-align: center;">
Pasado el tiempo, todo lo que podia recordar la pareje de aquella primeranoche era que habían acabado sentados en el coche de él habla do de libros.</div>
<div style="text-align: center;">
"Él comenzaba a salir de una borrachera de cinco días y luego continuaría bebiendo mucho durante los dieciocho años siguientes"</div>
<div style="text-align: center;">
Estaba casado y aunque Lillian era liberal no le hacía ninguna gracia compartir pareja, así que en 1937 Dashiell se divorció, pero ese hecho no cambió la excelente relación con su exesposa y sus hijas, vínculo que mantuvo durante toda su vida</div>
<div style="text-align: center;">
hasta que falleció en enero de 1961.</div>
<div style="text-align: center;">
Me ha gustado mucho saber sobre la vida de esta mujer, a mi entender injustamente olvidada o poco conocida en el ámbito literario.</div>
<div style="text-align: center;">
Recomiendo el libro</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4HncpexHInKU2VQlZYXRMj_qmfDhiSGgrvXiEelGEFYpQXjNM3-KXhX4ImZrpFm_5OBa2tKsVwhupRQb0jOj85lH0kcLeyWAZpZn4lAgttKO3KZss2phKAgSwRamBzjCGT__TpbnjDAmO/s1600/Lillian-Hellman-Dashiell-Hammett-1.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="547" data-original-width="750" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4HncpexHInKU2VQlZYXRMj_qmfDhiSGgrvXiEelGEFYpQXjNM3-KXhX4ImZrpFm_5OBa2tKsVwhupRQb0jOj85lH0kcLeyWAZpZn4lAgttKO3KZss2phKAgSwRamBzjCGT__TpbnjDAmO/s320/Lillian-Hellman-Dashiell-Hammett-1.webp" width="320" /></a></div>
<br />Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-22609543595071173812019-07-21T23:19:00.002+02:002019-07-21T23:19:59.372+02:00Días temibles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd6aa6cuNQH7_rfh_NZUoXtAYjD2b8kRw5pCoz8BW5vHkRLyKHsE4V9q9DoGqbmsNN7imMfxd39wCRDHEjnxFPBMJG2EIo4-vWlsRAYulRj6Z3RsRaWbaXc8O1eL8FluLIiWwW35L_G-I-/s1600/xthumb_21427_portadas_big.jpeg.pagespeed.ic.DzI4N8JoBo.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="605" data-original-width="360" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd6aa6cuNQH7_rfh_NZUoXtAYjD2b8kRw5pCoz8BW5vHkRLyKHsE4V9q9DoGqbmsNN7imMfxd39wCRDHEjnxFPBMJG2EIo4-vWlsRAYulRj6Z3RsRaWbaXc8O1eL8FluLIiWwW35L_G-I-/s320/xthumb_21427_portadas_big.jpeg.pagespeed.ic.DzI4N8JoBo.jpeg" width="190" /></a></div>
<br />
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Tensiones familiares; crisis de pareja; personajes desnortados; el apasionado encuentro de una novelista transgresora y un corresponsal de guerra en un congreso sobre genocidios; un chat en el que asoma una historia de abusos sexuales a una menor; una jornada de compras en un supermercado que acaba con una candidatura a la presidencia de Estados Unidos; un encuentro en Disneylandia, donde el protagonista estuvo de niño en un último viaje familiar antes de que todo se desmoronase…</div>
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En los doce cuentos de este libro, A. M. Homes, pertrechada con afilado estilete, humor ácido y mirada implacable, retrata –o más bien disecciona– la sociedad norteamericana contemporánea, prestando especial atención a la Costa Oeste y la ciudad de Los Ángeles. Algunas de las piezas aquí reunidas son demoledoras, otras desternillantes, todas de una lacerante lucidez.</div>
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Por las páginas de este volumen desfilan el consumismo, el sexo, la desolación, los secretos inconfesables, las crisis personales, el absurdo cotidiano, los escaparates de felicidad tras los que se agazapan las más sórdidas miserias… Esta obra, que tiene la fuerza noqueadora de un gancho directo al mentón, demuestra que Homes no se anda con rodeos ni medias tintas. Sigue en plena forma como una de las más mordaces y despiadadas cronistas de las paradojas de la América contemporánea y de la familia como un entorno de tensiones, en ocasiones soterradas y en otras expuestas en carne viva.</div>
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Días temibles, es un libro compuesto de doce relatos. Está ubicado en la parte Oeste de América y en él habla sobre política, sexo, fracaso, amistad familia etc.. es un libro donde el sarcasmo y la soledad van cogidos de la mano.</div>
<div style="text-align: center;">
Me gusta el sentido del humor tan caracteristico de A. M. Homes, aunque en el fondo es desesperación y tristeza ante al fracaso. Porque con el paso de los años nos damos cuenta que la vida transcurre de una manera que no esperamos o al menos no imaginábamos , de ahí que a veces si nos paramos a pensar nos podemos sentir defraudados, supongo que es debido a esa mánía nuestra de esperar más de lo que nos pueden dar, o menos de lo que podemos ofrecer. En cualquier caso, con su estilo, brillante e inconfundible describe de maravilla unas vidas. Sólo uno de los relatos no me ha gustado.</div>
<div style="text-align: center;">
Y dejo unos párrafos de uno de los que más me han hecho pensar, lleva por título, La última vez que lo pasó bien y en él el protagonista se siente realmente perdido ante la responsabilidad que se le avecina.</div>
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<div style="text-align: center;">
"Está allí y el problema continúa. Se pregunta: ¿ es eso conciencia o amargura? ¿ Es su ser adulto llorando por la niñez perdida? ¿Es acaso su ser adulto llorando por la niñez perdida? ¿ Es acaso su ira hacia sí mismo por permanecer atrapado en este lugar, pir tratar de darle sentido, por corregirlo?"</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
"-Me resulta muy difícil estar en el presente-dice él-. Me agota. Me enfada demasiado. Cuando me dice que me quiere me asusta. Me vuelvo distante, dejo de hablar."</div>
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<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<div style="text-align: center;">
Mientras escucha la música recuerda un viaje a los Alpes cuando era niño, su padre le compró unos pantalones de cuero típicos y le dijo que eran iguales a unos que él tuvo de niño. Se da cuenta que esa fue la única vez que su padre le habló de su propia infancia. Piensa en la placa de la que la chica le habló esta tarde, su mantra "En ese punto abandonas el día de hoy y entras en el mundo del ayer, del mañana y de la fantasia"</div>
<div style="text-align: center;">
Saca su telefono y llama a casa. Ella contesta, aunque es tarde ya.</div>
<div style="text-align: center;">
-¿ Cómo estás?-pregunta.</div>
<div style="text-align: center;">
-Estamos bien-dice ella-. Hoy llevé a la bebé a ver a tuabuela...y sonrió.</div>
<div style="text-align: center;">
-Eso está muy bien-di e él. Hay un silencio-. Yo estoy aquí mirando los fuegos artificiales frente al reino mágico.</div>
<div style="text-align: center;">
-Eso está muy bien-dice ella.</div>
<div style="text-align: center;">
Hay un nuevo silencio.</div>
<div style="text-align: center;">
-Ya casi es Navidad-dice él.</div>
<div style="text-align: center;">
-Sí-responde ella.</div>
<div style="text-align: center;">
-Volveré pronto a casa-dice él. Creo que ya tengo lo que necesitaba-. Se da una palmadita en el bolsillo de su abrigo en el que está el billete coloreado que le dio su abuela-. Tengo el billete aqui mismo. Dice que es válido para una vuelta al mundo."</div>
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<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBkztnxTjhCxAMx4HHUzO3QytXfKLsXB0UOPGxRMNdWa_dwaT-SzJSV2wvG1UBRASFSBOVJ61IE9w6p_Uoj6RbjKsKx3fsSO3Sj5YN1WaJdG7gFMtlAOoclylgKUqWQr2TyvXIHg3kc3Yg/s1600/AM-Homes-BW3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBkztnxTjhCxAMx4HHUzO3QytXfKLsXB0UOPGxRMNdWa_dwaT-SzJSV2wvG1UBRASFSBOVJ61IE9w6p_Uoj6RbjKsKx3fsSO3Sj5YN1WaJdG7gFMtlAOoclylgKUqWQr2TyvXIHg3kc3Yg/s1600/AM-Homes-BW3.jpg" /></a></div>
<br />
<h1 class="no-margin titulo-libro t24px lh24" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1f130f; font-family: "Open Sans", arial; line-height: 24px; margin: 0px !important; outline: none !important; padding-bottom: 5px; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i>Días temibles</i></span></h1>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #1f130f; font-family: "Open Sans", arial; font-size: 14px;"><i><b>A. M. Homes</b></i></span></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
ISBN 978-84-339-8023-6</div>
<div style="text-align: center;">
EAN 9788433980236</div>
<div style="text-align: center;">
PVP CON IVA 19.9 €</div>
<div style="text-align: center;">
NÚM. DE PÁGINAS 304</div>
<div style="text-align: center;">
COLECCIÓN Panorama de narrativas</div>
<div style="text-align: center;">
CÓDIGO PN 995</div>
<div style="text-align: center;">
TRADUCCIÓN Andrés Barba</div>
<div style="text-align: center;">
PUBLICACIÓN 20/02/2019</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-12763487440647448262019-03-27T22:32:00.000+01:002019-03-27T22:32:33.783+01:00El paseo de Rostock a Siracusa.-Friedrich Christian Delius <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMhB1ng-e_Ge3UTV_hsaVx9S5rEsTed0X8s-wMAsn-mv1dEU_hgSK9IbnPTZeFGHVEmFMNaq-zffosPrRjlZUfkMqBLCxOIpafbQRqLDSkZRQGOcMxsRwUnKC0q3wGRpaxUrdPsEG2ZZtC/s1600/portada-el-paseo-de-rostock_9xq6lg4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="238" data-original-width="163" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMhB1ng-e_Ge3UTV_hsaVx9S5rEsTed0X8s-wMAsn-mv1dEU_hgSK9IbnPTZeFGHVEmFMNaq-zffosPrRjlZUfkMqBLCxOIpafbQRqLDSkZRQGOcMxsRwUnKC0q3wGRpaxUrdPsEG2ZZtC/s1600/portada-el-paseo-de-rostock_9xq6lg4.jpg" /></a></div>
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En el verano de 1988, Paul Gompitz, camarero de Rostock, zarpó con su velero hacia Dinamarca dejando atrás Hiddensee, isla norteña de la por entonces República Democrática Alemana. Había esperado una noche propicia y unos vientos favorables para franquear por mar la frontera de la RDA y alcanzar las costas occidentales como hicieron otros muchos antes de él. Sin embargo, el caso del camarero de Rostock gozó de cierta repercusión en la prensa occidental, porque a diferencia de sus compatriotas huidos, Gompitz no manifestaba la intención de huir hacia la libertad de Occidente. A Gompitz no le resultaba insoportable la vida en el Este. Su temeraria travesía, planeada durante años, debía llevarlo a Trieste, y en último término a Siracusa, emulando el viaje que su adorado Seume inmortalizó en el Paseo a Siracusa en el año 1802</div>
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El paseo de Rostock a Siracusa, cuenta la historia de Paul Gompitz un camarero de la RDA que sueña con viajar de Rostocka Siracusa y regresara casa al cabo de un año. Trabaja durante la temporada de verano, gana un buen sueldo que le permite pasar el invierno en casa y ahorrar algún dinero. No se queja ni le desagrada su país ni su vida, pero desea viajar. Lo intenta de todas las maneras legales, pero nunca logra el permiso.Asíque se propone hacerlo a su manera. Al cabo de siete años lo consigue. Parte de Dinamarca camino de Siracusa tal como hizo el poeta Seume allá por el año1802.</div>
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Es una lectura muy entretenida y eficaz, el narrador consigue que acompañemos al protagonista en todo momento, cada uno de los días desde la preparación del viaje hasta la vuelta a su casa . El libro está basado en la historia real de Klaus Müller, un año después de la aventura de Müller-Gompitz se produjo la caída de el muro de Berlín, y la reunificación alemana.</div>
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"La anécdota tampoco le mitiga la tristeza, sólo lo hunde más en su soledad. Ha conseguido lo maximo que un ciudadano de la RDA puede soñar,se internado por su cuenta y riesgo en las fuentes de la civilización occidental, tiene tiempo, dinero y ningún confidente de la Stasi, puede dejar que el espíritu se solace o puede instruirse, es libre como nunca,está lejos de todas las obligaciones odiosas y, a la vez, completamente agotado y solo, con impresiones y vivencias jamás soñadas.."</div>
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"Queridos amigos, mis pensamientos están con vosotros en la RDA, qué diríais si hubierais podido participar en este viaje, ¡cómo nos estaríamos deleitando connuestras impresiones y vivencias! En la mesa de al lado se ha sentado un grupo de mujeres suabas, que charlan en voz alta de las cosas más banales. Así es el mundo: a cada cual, lo suyo. Delante de mí, colgado en la pared, hay un cuadro de Ulises, de cómo llegando con sus naves a la isla de Telepilo tras dejar la isla de Eolia está a punto de morir a manos de los lestrigonos. ¡ Ojala no sea un mal augurio de mi regreso!"</div>
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"Por la noche escribe a Helga: Ahora amor mío, me embarga una gran tristeza. Tú nunca estás cuando me ocurre algo importante. Amor mío, rastreo esta tierra soberbia y, cuando llego a un sitio, tengo donde hospedarme y podria captar las primeras impresiones, sólo pienso en ti. A mi alrededor, todos son felices y están juntos, sólo nosotros dos, no. Estamos separados por las circuntancias de nuestra época; si te sirve de consuelo, me gustaría decirte que como los amantes clásicos de la historia. "</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF2vZCliiHaTscLrC7ciA-D1fIAjaYf8t3MAqYPdRTqoqPFbWbURC-yuJXwobNx-HKpvwgWFbB6mWnFoF34OM9SbQWt3OUcd9Km0HO1XocJx3eobdxKNo4Zgqm0XKavZdKzw14NtF_Z5TR/s1600/0061b07c-04ea-4d2c-8443-deb2053daa53+%25281%2529.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="358" data-original-width="400" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF2vZCliiHaTscLrC7ciA-D1fIAjaYf8t3MAqYPdRTqoqPFbWbURC-yuJXwobNx-HKpvwgWFbB6mWnFoF34OM9SbQWt3OUcd9Km0HO1XocJx3eobdxKNo4Zgqm0XKavZdKzw14NtF_Z5TR/s320/0061b07c-04ea-4d2c-8443-deb2053daa53+%25281%2529.png" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #3c4043; font-family: Roboto, HelveticaNeue, Arial, sans-serif; font-size: 14px;"><br /></span>
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<span style="background-color: white; color: #3c4043; font-family: Roboto, HelveticaNeue, Arial, sans-serif;"><b><i><span style="font-size: x-small;">Friedrich Christian Delius </span></i></b></span></div>
<ul style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: verdana, arial, helvetica, sans-serif; font-size: 13px; list-style-type: none; margin: 0px 0px 1px 18px; padding: 0px;">
<li style="box-sizing: border-box; list-style: none; margin: 0px 0px 5.5px; overflow-wrap: break-word; text-align: center;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">Tapa blanda:</span> 166 páginas</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style: none; margin: 0px 0px 5.5px; overflow-wrap: break-word; text-align: center;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">Editor:</span> Sajalín editores; Edición: Translation (15 de marzo de 2010)</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style: none; margin: 0px 0px 5.5px; overflow-wrap: break-word; text-align: center;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">Colección:</span> Sajalín</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style: none; margin: 0px 0px 5.5px; overflow-wrap: break-word; text-align: center;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">Idioma:</span> Español</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style: none; margin: 0px 0px 5.5px; overflow-wrap: break-word; text-align: center;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">ISBN-10:</span> 8493741361</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style: none; margin: 0px 0px 5.5px; overflow-wrap: break-word; text-align: center;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">ISBN-13:</span> 978-8493741365</li>
</ul>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-85731782196615701952019-03-25T22:17:00.001+01:002019-03-25T22:17:12.447+01:00Una bendición.-Toni Morrison<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcowdB0YxdWa1JeyWzzZeA08wBX6cdK_B9H6Tfg_cWQfNXYiMCJhH0gsLsV1P0Z7Ter081sTvD_yb9F-FPh9c77dbO7PzDlAoj9afPdEXUL-2Na319R3LKlp5Vd8oBe7R7WGzl-BiIg-ll/s1600/toni-morrison.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="443" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcowdB0YxdWa1JeyWzzZeA08wBX6cdK_B9H6Tfg_cWQfNXYiMCJhH0gsLsV1P0Z7Ter081sTvD_yb9F-FPh9c77dbO7PzDlAoj9afPdEXUL-2Na319R3LKlp5Vd8oBe7R7WGzl-BiIg-ll/s320/toni-morrison.jpg" width="216" /></a></div>
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El miedo y la pasión son sentimientos que nos hacen caminar al límite de nuestras fuerzas y nos empujan hacia delante, recorriendo caminos arriesgados. Florens, una joven de dieciséis años con manos de esclava y pies de princesa, recorre un largo trecho para buscar al hombre libre que llegó un día a la granja donde ella trabaja y fue capaz de curar la enfermedad del Dolor, una esclava, pero que al irse se llevó el amor de Florens.</div>
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Corren los últimos años del siglo XVII, la espesura de los bosques que pueblan América aún gobierna el espíritu de los hombres y todo, o casi, puede comprarse y venderse; el mundo entero parece a punto de ser inventado por la mano del colono blanco, que se mueve entre los prejuicios y el afán de conseguir bienes materiales, pero ahora en la granja solo han quedado mujeres, y Rebekka, la dueña del lugar, está enferma. Florens camina, corre en busca del hombre libre para devolverlo a la granja, para que sus manos curen los males del ama y acaricien otra vez su cuerpo de mujer joven que despierta a la vida. Así, ese viaje se convierte en un canto de amor, de rabia y de nostalgia, donde la llaga de la esclavitud se mezcla con el deseo de posesión y toma matices insólitos, extrañamente actuales.</div>
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Una bendición trata, en principio, el tema de la esclavitud, pero también muchos otros. Ambientada en Maryland a finales del siglo XVII, cuenta la trayectoria de unas personas y su lucha por sobrevivir, en medio de una sociedad puritana y cruel, cada uno lo afronta a su manera, conviven todos juntos en la misma casa y eso hace que se conviertan en algo así como una gran familia formada por el patrón Jacob Vaark, granjero y comerciante, su joven esposa Rebekka, que con solo 16 años viene desde Inglaterra para casarse con él sin tan siquiera conocerlo. También está Lina, una chica india que es algo así como la mas sensata de todos los habitantes de la casa; Dolor, una huérfana a la que recogieron; Marc y Scully, dos criados blancos que trabajan para pagar deudas adquiridas en Gran Bretaña y Florens, la aparente protagonista que Jacob tuvo que aceptar a cambio de una cuenta pendiente con un cliente portugués arruinado</div>
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Consta de seis partes, en cada una se narra la historia de un personaje, la mayor parte, Florens parece ser la protagonista y narradora del libro</div>
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Todos irán conviviendo en un territorio salvaje en el que las desgracias es algo común dia tras día, pero no se rinden y luchan por conquistar la supervivencia, enfrentándose a la enfermedad, la muerte y a los conflictos que provoca el puritanismo de la comunidad a la que pertenecen.</div>
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Un libro lleno de emociones, crueldad, amistad y belleza. Antes de que sepas que estoy en el mundo ya me has matado. Tengo la boca abierta, mis piernas ceden suavemente y el corazón se estira hasta romperse.</div>
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" Anochece y robo una vela. Llevo una brasa en un cazo para encenderla. Para verte mejor. Cuando está encendida, protejo la llama con la mano. Te contemplo mientras duermes. Te contemplo durante demasiado rato. Soy imprudente. La llama me quema la palma. Pienso si despiertas y me ves mirándote me moriré. Y cuando por fin nuestros ojos se encuentran, no estoy muerta. Por primera vez estoy viva."</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsw8Jp5HHRnKqO5RlQCZT5WZbwu6O75gegJtyZZeP3tIXFdqPess_k9e-c2zBGa9_ctkiWUFsYXQkHeXoGr_zFJKewUsBH4252nDnUKz3PDjIDyx7B4T7UIAhml6WBv3eo5VFH84Tn2_EG/s1600/740x520_ToniMorrison_credit%252BTimothy%252BGreenfield-Sanders_mid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="426" data-original-width="640" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsw8Jp5HHRnKqO5RlQCZT5WZbwu6O75gegJtyZZeP3tIXFdqPess_k9e-c2zBGa9_ctkiWUFsYXQkHeXoGr_zFJKewUsBH4252nDnUKz3PDjIDyx7B4T7UIAhml6WBv3eo5VFH84Tn2_EG/s320/740x520_ToniMorrison_credit%252BTimothy%252BGreenfield-Sanders_mid.jpg" width="320" /></a></div>
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<span id="goog_1140508045"></span><a href="https://www.blogger.com/"></a><span id="goog_1140508046"></span><br /></div>
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<b><i><span style="font-size: xx-small;">Toni Morrison</span></i></b></div>
<div style="text-align: center;">
Nº de páginas: 192</div>
<div style="text-align: center;">
Editorial: LUMEN</div>
<div style="text-align: center;">
Idioma: CASTELLANO</div>
<div style="text-align: center;">
Encuadernación: Tapa dura</div>
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ISBN: 9788426417145</div>
<div style="text-align: center;">
Año de edición: 2009</div>
<div style="text-align: center;">
Traductor: JORDI FIBLA FEITO</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-85704726789623921972019-03-16T23:43:00.002+01:002019-03-16T23:43:59.987+01:00La excursión de las muchachas muertas.-Anna Seghers<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuO3n0W_zJE5F2d4ZIJ4VDPvH6O3PZy7wpLokm8CdzP6Q9JMDH8xg5kwQynjfa1pj_qcvyOnfKUDBF3afgXPRuBh9gG0FRwobt8_p-vD6CS2YVjDNAyfa33DZVkgYw7TwlDaklzP9cSO__/s1600/20190316_080833.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1473" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuO3n0W_zJE5F2d4ZIJ4VDPvH6O3PZy7wpLokm8CdzP6Q9JMDH8xg5kwQynjfa1pj_qcvyOnfKUDBF3afgXPRuBh9gG0FRwobt8_p-vD6CS2YVjDNAyfa33DZVkgYw7TwlDaklzP9cSO__/s320/20190316_080833.jpg" width="294" /></a></div>
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La excursión de las muchachas muertas (primero de los tres relatos que conforman el presente volumen) fue escrito por Anna Seghers durante su exilio en México, país al que la escritora alemana huyó tras la ascensión del nazismo. Estamos ante una auténtica obra maestra, lírica y a la vez terrible, que contiente todos los elementos que constituyen la esencia de la poética de su autora: lúcida crítica sociopolítica, hondo conocimiento de la grandeza y las miserias de la condición humana, y la trágica e imborrable huella con que el horror de la guerra marca el destino de los hombres. </div>
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La excursión de la muchachas muertas, lo escribió Anna Seghers, durante su exilio en México. Lo componen tres relatos independientes, pero todos tienen en común el horror de la guerra y en qué forma marca y modifica la vida y a las personas.</div>
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El primer relato es el que da título al libro. Habla de una excursión de chicas y lo que fue sucediendo a cada de una de llas cuando llegó el nazismo.</div>
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El segundo relato, Cartas a la tierra prometida, trata la historia de una familia que tras huir de los pogromos en Rusia, se asientan en París y todo lo que les va sucediendo hasta el fin de sus días</div>
<div style="text-align: center;">
El último relato, El fin, va sobre un verdugo nazi que tras finalizar la guerra se pasa la vida huyendo por temor a ser reconocido por algunas de sus víctimas del campo de concentración donde él estuvo a cargo.</div>
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Es el que más me ha gustado. Muy recomendable. Hace años que tenía el libro en casa y mira, ayer fue el día indicado para leerlo.</div>
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1.- La excursión de las muchachas muertas.</div>
<div style="text-align: center;">
"<i>Algunas veces estando en la cama enferma e inconsciente, incluso había abrigado la vana esperanza de qud regresara el viejo nombre de antaño, con la engañosa creencia que podría reintegrarme la salud, la juventud, la alegría, las fuerzas de volver con los viejos compañeros a la vieja vida quese había perdido para siempre. Al resonar mi antiguo nombre me sobrecogí y me agarré las trenzas con las manos, a pesar de que en el colegio siempre se habían burlado de mí por ese gesto."</i></div>
<div style="text-align: center;">
2.- Cartas a la tierra prometida.</div>
<div style="text-align: center;">
<i>"El niño nos pregunta a menudo cuándo vas a volver. No entiende que te has marchado. A veces pienso lo listos que son los niños al negarse a admitir la muerte. Ellos lo conciben como una más de las peregrinas ideas que a veces se nos ocurren a los adultos."</i></div>
<div style="text-align: center;">
3.- El fín</div>
<div style="text-align: center;">
"<i>Volpert se levantó y se marchó. Sentía en su interior una tristeza fría e inasible, como la escarcha. En su día había creído que sólo necesitaría recuperar la libertad para ser feliz, feliz en la inconsciencia como un niño. Pero de pronto comprendió que la felicidad, como la infancia, pertenecía a un pasado irrecuperable.."</i></div>
<i><br /></i>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZE9U0jgrcaVCx2IOGoYMLSbryBhIKn5vMRh_6qOiakzjilEeib7G7iRH9nwkTqE3494btfE55RDp925XeFYt-gVxvLUjGxNeNul9tSuL9SkLYQU2WPQASION9HUsNeTQfEmA5UpWrYg-l/s1600/seghers-6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZE9U0jgrcaVCx2IOGoYMLSbryBhIKn5vMRh_6qOiakzjilEeib7G7iRH9nwkTqE3494btfE55RDp925XeFYt-gVxvLUjGxNeNul9tSuL9SkLYQU2WPQASION9HUsNeTQfEmA5UpWrYg-l/s1600/seghers-6.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Anna Seghers</i></div>
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<div style="text-align: center;">
Nº de páginas: 160</div>
<div style="text-align: center;">
Encuadernación: Tapa blanda</div>
<div style="text-align: center;">
Editoral: BRUGUERA</div>
<div style="text-align: center;">
Lengua: CASTELLANO</div>
<div style="text-align: center;">
ISBN: 9788402420411</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-16847241914059013002019-03-14T15:03:00.001+01:002019-03-14T15:03:59.881+01:00Un año pésimo.-John Fante<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrGarB_aBjD9d55jc0JNir2niAYI-V9IgbEgJf3l0rYdHN3mCnB8jFsgyubqr2oAJJR1jcK49GPjLXwnutuyA2GO9F5f-i-jVPfySdl3SWLS3jsHEd-2IzqhWVQsfSBi3k-4-6aj8vaM5C/s1600/20190311_124525.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1249" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrGarB_aBjD9d55jc0JNir2niAYI-V9IgbEgJf3l0rYdHN3mCnB8jFsgyubqr2oAJJR1jcK49GPjLXwnutuyA2GO9F5f-i-jVPfySdl3SWLS3jsHEd-2IzqhWVQsfSBi3k-4-6aj8vaM5C/s320/20190311_124525.jpg" width="249" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Dominic Molise tiene 17 años, es feo, bajo y desgarbado, su familia está en la ruina y él aspira a ser un gran lanzador de béisbol. Los acontecimientos de su vida predicen su glorioso porvenir: se le aparece la Virgen María, su brazo privilegiado le habla; y cuando el padre quiere hacerle comprender la realidad de la vida, Dominic le roba una hormigonera oxidada para costearse el viaje a la celebridad. Un año pésimo es un diálogo inconcluso con el padre, trata de la decadencia de la familia y del redescubrimiento de los sentimientos familiares. Y como factor determinante, la voz cínica, delirante y cruelmente autoparódica de un protagonista-narrador irritado con el mundo y consigo mismo. La novela de Fante que concentra en estado más puro los recursos y características de su narrativa.</div>
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Fante retrata con maestría a unas personas indefensas ante un destino nefasto que aboca al fracaso.</div>
<div style="text-align: center;">
A cada página describe la humanidad aplastante de esta familia de inmigrantes italianos que se fueron de sus tierras en busca de un mundo mejor, su lucha frenética por cambiarlo, y en esa </div>
<div style="text-align: center;">
lucha los sueños se hunden cada vez más. Aún así Dom, el narrador, no se rinde y lo intenta una y otra vez. Es una lectura impactante, una visión de la vida real allá por los años cincuenta en América.</div>
<div style="text-align: center;">
Y cada uno se evade de la terrible realidad a su manera.</div>
<div style="text-align: center;">
August, el hermano pequeño sueña con la actriz Carol Lombard y guarda autógrafos firmados por el mismo, así sucede:</div>
<div style="text-align: center;">
"Algunas fotos estaban firmadas por él mismo. “Para mi querido August, con adoración. Carole.” “Para August, con amor imperecedero. Carole.” “Para August, con el recuerdo de las apasionadas noches de Malibú. Carole.” “Querido Augusto: haz conmigo lo que quieras. Soy tuya en cuerpo y alma. Carole.”</div>
<div style="text-align: center;">
En teoría hay que reírse de estas cosas, ya que te hacen quedar como un tonto. Miré a mi hermano, vi su boca abierta, el vaho que formaba su aliento al salir al aire helado. Aquellos autógrafos no me parecían divertidos. "</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Dom habla de su primer amor:</div>
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"Ni siquiera hablándole me atrevía a mirarla directamente. Cada detalle suyo producia una explosión en mi organismo, la curva de su codo, la cincelada perfección de sus aletas nasales, la densa languidez de su pelo, la perfecta orfebreria de su reloj de pulsera, la mancha de carmí n en el cigarrillo, la concavidad de su edtómago, la tersurade su regazo, los desenvueltos pechos que avanzaban gallardamente en vanguardia del resto de ella, saltando de vitalidad."</div>
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Pero también se da de bruces con la realidad :</div>
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"Recogí el dinero y volví junto a la hormigonera. Estaba abollada y magullada como las manos de mi padre, era parte de su vida y poseía una extraña antigüedad, como si procediera de un pais muy ldjano, de Torricella Peligna. La rodeé con los brazos y le estampé un beso,y lloré por mi padre y por todos los padres, y también por los hijos, por estar vivos en aquellos tidmpos, y por mí mismo, porque ahora tenía que irme a California no tenias elección, y tenía que quedar bien."</div>
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Una lectura muy recomendable, sin duda. Sugiere un buen debate.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYG9RC_4gcnr47Z2W9W_r4z0r_KNTE4UsjU8pSIuJNFx08vfIcR7mgDXHbEndZ-zP-s76c56MzHzZpOMVp1lLdh2juxqHX8F4nD2p7WXhEdVw-WqnB7SukJ3N15e8SEvm96Yyt6Kt1fwIP/s1600/fante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="428" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYG9RC_4gcnr47Z2W9W_r4z0r_KNTE4UsjU8pSIuJNFx08vfIcR7mgDXHbEndZ-zP-s76c56MzHzZpOMVp1lLdh2juxqHX8F4nD2p7WXhEdVw-WqnB7SukJ3N15e8SEvm96Yyt6Kt1fwIP/s320/fante.jpg" width="224" /></a></div>
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<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><i>John Fante</i></span></b></div>
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ISBN 978-84-339-6026-9</div>
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EAN 9788433960269</div>
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PVP CON IVA 7.9 €</div>
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NÚM. DE PÁGINAS 144</div>
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COLECCIÓN Compactos</div>
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CÓDIGO CM 725</div>
<div style="text-align: center;">
TRADUCCIÓN Antonio-Prometeo Moya Valle</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-77976814749515809562019-02-19T15:48:00.001+01:002019-02-19T15:48:48.213+01:00Un hombre en la oscuridad.-Paul Auster<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_zPcCJDSiPt3rAmcYKpfDsHHcfQ736zk3xblcEBC85kp3i2JB1G4wZH8ujPCbZhB8mFdywHC5rrNuA-KfWpKb4qcVRO0e3kq9hfWq3lmUvYAWpo9MowgadZq2b_DP92b36yagSdpNR7Z6/s1600/Un+hombre+en+la+oscuridad.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="614" data-original-width="360" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_zPcCJDSiPt3rAmcYKpfDsHHcfQ736zk3xblcEBC85kp3i2JB1G4wZH8ujPCbZhB8mFdywHC5rrNuA-KfWpKb4qcVRO0e3kq9hfWq3lmUvYAWpo9MowgadZq2b_DP92b36yagSdpNR7Z6/s320/Un+hombre+en+la+oscuridad.jpeg" width="187" /></a></div>
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August Brill ha sufrido un accidente de coche, y se está recuperando en casa de su hija, en Vermont. No puede dormir, e inventa historias en la oscuridad. En una de ellas, Owen Brick, un joven mago que ha adoptado el nombre artístico de «El Gran Zavello», despierta en el fondo de un foso de paredes muy lisas que no puede escalar. No sabe dónde está ni cómo ha llegado hasta allí, pero oye el ruido de una batalla. </div>
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Hasta que aparece el sargento Serge, que le ayuda a salir del pozo para que Brick pueda cumplir su misión. América está inmersa en una oscura guerra civil. Los atentados del once de septiembre no han tenido lugar, y tampoco la guerra de Irak. Brick no entiende nada. Pero se entera de que su misión es asesinar a un tal Blake, o Block, o Black, un hombre que no puede dormir, y que como un dios, inventa en la noche esa guerra que no acabará nunca si él no muere. Aunque no se llama Blake ni Block ni Black, sino August Brill, y es un crítico literario que ha sufrido un accidente, se está recuperando en la casa de su hija, en Vermont, y no tiene los infinitos poderes de Dios para inventar mundos infinitos, pero puede contarnos una feroz y veraz fábula de nuestros días.</div>
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La novela atrapa, pero cojea, como siempre Auster utiliza dos mundos paralelos, el ficticio y otro real. También el cine, en este caso nombra:</div>
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El ladrón de bicicletas, Cuentos de Tokio, La gran ilusión y El mundo de Apu.</div>
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Estamos en la época de la guerra de Irak durante el mandato de George Bush hijo.</div>
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Nos encontramos con el narrador, August Brill, su hija Miriam y su nieta Katya. Viven juntos ya que August ha padecido un accidente bastante grave y ha ido a vivir a casa de su hija. Es una historia familiar. Carencias, infidelidades, sentimiento de culpa, etc.</div>
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En el mundo paralelo está Virginia y Owen, es un mundo imaginario que está en guerra. Owen está casado con Flora, pero aparece en su vida Virginia y no puede resisitirse a la atracción de esta. Y ahí es donde cojea el libro, porque hacia la mitad no volvemos a saber nada mas de estos personajes, y la verdad, me ha parecido un desatino.</div>
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No estamos ante el Auster que escribió, La noche del oráculo, El libro de las ilusiones, El palacio de luna o Brooklyn Follies, por nombrar algunos, también es verdad que no soy nada objetiva, ya que desde hace años, cuando leí el primer libro , siento fascinación por este escritor. Los que me conocen, aquellos con quienes he compartido lectura, lo saben.</div>
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"La noche aún es joven, y sin moverme de la cama con los ojos clavados en la oscuridad, en una tiniebla tan impenetrable que no se alcanza a ver el techo, me pongo a recordar la historia que empecé anoche. Eso es lo que hago cuando no logro conciliar el sueño. Me quedo tumbado en la cama y me cuento historias. Quizá no sea gran cosa, pero siempre y cuando no me salga de ellas, me evitan pensar en cosas que prefiero olvidar. La concentración , sin embargo, puede darme problemas, y las más de las veces mis pensamientos acaban derivando de la historia que pretendo contar a las cosas en las cualesno quiero pensar. No hay nada que hacer. Fracaso una y otra vez, hay más chascos que aciertos, pero eso no quiere decir que no ponga todo mi empeño."</div>
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Pag 10</div>
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"No hay una sola realidad, cabo, existen múltiples realidades. No hay un único mundo. Sino muchos mundos, y todos discurren en paralelo, mundos y antimundos, mundos y sombras de mundos, y cada uno de ellos lo sueña, lo imagina y lo escribe alguien en otro mundo. Cada mundo es la creación mental de un individuo"</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPLUwWT2Ra-MScfoKLqWPGWbpNGGkUZH4HAoVYZGYHkUDDpDri2Knn4KQzq2_SgI8IiWSyHQMfMFRYJAqyI5guz_APzBGAcff0StETdWCYhcf6kgDKfp-FFIvpK2mGGALLADgUc08insbm/s1600/images+%252811%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPLUwWT2Ra-MScfoKLqWPGWbpNGGkUZH4HAoVYZGYHkUDDpDri2Knn4KQzq2_SgI8IiWSyHQMfMFRYJAqyI5guz_APzBGAcff0StETdWCYhcf6kgDKfp-FFIvpK2mGGALLADgUc08insbm/s1600/images+%252811%2529.jpeg" /></a></div>
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Nº de páginas: 208</div>
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Encuadernación: Tapa blanda</div>
<div style="text-align: center;">
Editoral: ANAGRAMA</div>
<div style="text-align: center;">
Lengua: CASTELLANO</div>
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ISBN: 9788433974853</div>
Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-582399777060664605.post-19532080959369036992019-02-17T17:50:00.000+01:002019-02-17T17:50:18.207+01:00Imaginar, soñar<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-Qk7hvWtz7pWoE7M5Y-z1ZbqQqPt6x8H2Vu-hg32D3vOw9RoqxQ4HSaHZ-hAZVVTxEsuKj2wNz6uQ6G8LmCNgm-39GNnzxHrrzA17RYYKgee-UsYZhJpvVWPiHRxS4c7xRbDcpMZaBqRX/s1600/Art+6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1066" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-Qk7hvWtz7pWoE7M5Y-z1ZbqQqPt6x8H2Vu-hg32D3vOw9RoqxQ4HSaHZ-hAZVVTxEsuKj2wNz6uQ6G8LmCNgm-39GNnzxHrrzA17RYYKgee-UsYZhJpvVWPiHRxS4c7xRbDcpMZaBqRX/s320/Art+6.jpg" width="240" /></a></div>
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Hay quien le gusta soñar y luego están los que prefieren imaginar.Yo, que soy algo, pragmática dejo a un lado los sueños para dar rienda suelta a la imaginación, pongamos por caso que un dia de estos </div>
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vendrás a casa. Prepararé aquello que tanto te gusta y nos pasaremos toda la noche a la mesa del salón, entre música de Mahler y cóctel de pomelo.Comeremos cualquier cosa y lo haremos del mismo plato. Y tú, esa noche de febrero, llevarás el jersey de lana que te regalé por tu cumpleaños. Hablaremos hasta altas horas de la noche, quizá esperemos a ver amanecer, con el placer que da las conversaciones repetidas, pero que cada vez suenan a nuevas y afortunadas. Mi mirada estará depositada en tus cabello blanco, y la tuya sobre mis hombros, ambos inclinados sobre la madera de la mesa, los cuerpos bañados en el reflejo que la luna proyecta en la madrugada.</div>
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Quizá describo esa noche como algo irreal, transfigurada por las ganas de volver a verte; pero yo sigo imaginando, y pienso incluso en el tono de voz, será pausado y dulce, por momentos conteniendo el deseo, esas ansias de quer saber todo provocadas porque sé que la visita será breve, ya que sólo estarás conmigo una noche. He dicho febrero, pero puedes elegir el mes que quieras, un día cualquiera, una hora indeterminada, qué más da. Tal vez llegarás cansado o habrá llovido por la tarde, sé que no avisarás, para mí el encuentro será inesperado.No me gustan las sorpresas, pero ese día lo pasaré por alto. Llegues a la hora que llegues, yo pensaré, ¿por qué no habrá venido antes ?</div>
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Si lo supiera, si me avisaras me vestiría para lo ocasión, aunque puede pasar que ese día lleve puesto casualmente el vestido rojo que tanto te gusta.</div>
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A fin de cuentas conoces toda esa felicidad que hemos vivido y ahora yo dia a día sigo soñando, la felicidad que da las primeras noches juntos en un pequeño apartamento los dos sentados cobijados con una manta porque no había calefacción. Castañas asadas en noviembre y cerezas en mayo. Ha pasado una vida de todo aquello, ahora la casa es grande, tal vez demasiado y funciona la calefacción. Para ti he ido guardando palabras nuevas en un cuaderno que tengo y he memorado tu imagen a base de tibios silencios. Y en los días que me siento muy sola me pongo tu sudadera azul turquesa que todavía huele a ti. Por unas horas volveremos a gozar de la calidez y el bienestar de nuestro hogar, a puertas cerradas.</div>
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Madisonhttp://www.blogger.com/profile/01944203032974398535noreply@blogger.com0