lunes, 31 de mayo de 2010

Vida




De todo cuanto poseemos, la vida es lo único que realmente nos pertenece

Desde el momento que nacemos pasa a ser nuestra por lo tanto solo nosotros deberíamos disponer de ella a nuestro antojo, según nuestros deseos y necesidades.

La vida, nuestra vida; debe ser nuestra prioridad. Todo lo demás es aleatorio y circunstancial.


Es o debería ser obligatorio poner todos nuestros sentidos en vivirla, en disfrutarla y en ser felices, luchar por ella aunque en ocasiones, por alguna extraña razón tengamos la sensación de que juega con nosotros y no le encontremos demasiado sentido.

Me gusta la vida. Me gusta mi vida. Me gusta saber que a tu vida y a mi vida les ilusiona pasear juntas, descubriendo caminos. Caminos que ya han sido recorridos, pero que salen a nuestro paso como iniciación a ser felices.


domingo, 30 de mayo de 2010

Now We Are Free- Gladiator

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Me encanta esta película
La historia
Los diálogos
La fotografía
La banda sonora
La canción de Enya, y
Joaquin Phoenix

Lo que hacemos en la vida tiene su eco en la eternidad"

sábado, 29 de mayo de 2010

Bruce Springsteen - Streets of Philadelphia

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Te pregunto


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-No me enseñaste a superar tu hermetismo 
-No lo creí importante 
-Qué me sugieres que haga a partir de ahora 
-Sustituirme 
-Me mentiste 
-En qué

-Dijiste que sabría todo sobre ti.
-Ya sabes todo sobre mi. Todo lo que debes saber sobre mí.
-Temes decir algo que te pueda delatar
-No queda nada más que te deba mostrar

viernes, 28 de mayo de 2010

Amado Nervo


Siempre que haya un hueco en tu vida, llénalo de amor.
Adolescente, joven, viejo: siempre que haya un hueco en tu vida,
llénalo de amor.
En cuanto sepas que tienes delante de ti un tiempo baldío,
ve a buscar al amor.
No pienses: "sufriré"
No pienses: "me engañarán"
No pienses: "dudaré"
Ve, simplemente, diáfanamente, regocijadamente,
en busca del amor.
¿Qué índole de amor? No importa: todo amor
está lleno de excelencia y de nobleza.
Ama como puedas, ama a quien puedas, ama todo lo que puedas...
pero ama siempre.
No te preocupes de la finalidad de tu amor.
El lleva en sí mismo su finalidad.
No te juzgues incompleto porque no responden a tus ternuras:
el amor lleva en sí su propia plenitud.
Siempre que haya un hueco en tu vida, llénalo de amor.

jueves, 27 de mayo de 2010

Puntos suspensivos


A simple vista puede parecer un tranquilo atardecer en el que faltan sus protagonistas.Pero como tengo mucha imaginación yo veo algo más.

Veo que está a punto de producirse un momento inesperado, al que yo, de mi propia cosecha le añado una buena ración de puntos suspensivos.

Desde pequeña he sentido y siento fascinación por los puntos suspensivos es, sin lugar a duda el signo de puntuación que mas me gusta.

Así que me quedo con mi teoría.Teoría sin base alguna por supuesto, pero al fin y al cabo no tiene mucha importancia puesto que solo yo la utilizo para mi servicio, gusto y antojo

En definitiva,me gustan los puntos suspensivos porque les veo como una invitación a la esperanza.

martes, 25 de mayo de 2010

Los martes


El lugar donde trabajo los martes por la mañana está situado en un edificio antiguo y emblemático de la localidad, originalmente era las bodegas de un licor muy afamado pero hace años que la empresa cerró y ese licor ya no lo hacen aquí. El edificio ha pasado a ser propiedad del ayuntamiento, que lo utiliza para fines sociales.

En uno de esos despachos realizo un trabajo concreto unas horas a la semana.

Me gusta, me gusta mucho, es un edificio de techos bastante altos, con grandes ventanales que dan a la calle, para trabajar utilizo un portátil porque me da independencia y puedo colocarme donde mas me gusta, como en este caso frente a la calle.

Cuando llego lo primero que hago es abrir las ventanas, me preguntan por qué no utilizo el aire acondicionado, pero a mi me gusta más abrir la ventana, escuchar el murmullo de la gente y las voces alegres de los niños, pues resulta que ese lugar también es el punto de reunión cuando los niños realizan excursiones escolares, y el mes de mayo, ya se sabe es época de excursiones.

Pero además de todo esto que estoy contando hay algo que realmente llama mi atención, y hoy me he fijado más que otros días.

No me gusta comer mientras trabajo, no soporto ir mordisqueando lo que esté comiendo en esos momentos y al mismo tiempo ir tecleando, así que cuando como paro unos minutos de trabajar.

Mientras lo hago me entretengo mirando por la ventana, mejor dicho la copa de los árboles pues eso es lo que llega a la altura de la ventana, se trata de unos enormes plataneros centenarios, esta mañana hacía viento y las hojas se movían con bastante fuerza.

Pero como apuntaba más arriba lo que ha llamado mi atención es que cada semana hay un pájaro, no se si es el mismo, pero el color sí es el mismo de cada martes, se dedica a pasearse durante un ratillo por la ventana piando mientras me mira; yo que hoy me siento optimista he querido creer que ese pájaro sabe que los martes estoy ahí y viene a saludarme porque le he resultado simpática



lunes, 24 de mayo de 2010

Desaparecido


Me senté en la terraza de aquel bar para disfrutar de la tarde soleada que invitaba a su disfrute; era una mesa apartada desde donde me dispuse a degustar un café tranquilamente mientras me dedicaba a uno de mis escondidos placeres, observar a la gente que desfilaba por la acera y a los pocos clientes con los que compartía aquellos momentos.


Me gustaba contemplar las diferentes personas que pasaban frente a mi, tomaba nota de los rasgos que me parecían más curiosos y me entregaba a fabular donde se dirigían, cómo serían sus vidas, si estaban alegres, enfadados, agobiados por lo que fuera que se dirigieran a hacer.


Esa tarde no podía concentrarme como solía en estos menesteres, en la mesa próxima a la mía se encontraban dos hombres de mediana edad enfrascaos en una animada conversación, uno de ellos le relataba al otro unos hechos que le mantenían totalmente atento. Fue esa atención desmesurada hacia lo que escuchaba lo que me hizo fijarme en ellos e intentar escuchar lo que el más hablador contaba.


Por lo visto hablaban de un conocido de ambos, posiblemente un compañero de trabajo y amigo, y por lo que pude captar, el asunto giraba sobre la sorprendente desaparición del mismo y las extrañas circunstancias que la habían rodeado. Parece ser que era una persona formal, de orden y hasta excesivamente metódica; ocupaba uno de los cargos directivos de mayor responsabilidad de la empresa, con un nivel de vida que podría calificarse de medio alto, un buen amigo de sus amigos, respetuoso y atento con sus subordinados, marido ejemplar y padre de familia modélico.


Aparentemente lo tenía todo en la vida; era cierto, como apunto el otro interlocutor, que no se podría decir que se le viera feliz, por el contrario tenía un aspecto triste, callado, como si se hubiera ido apagando en él la energía por la vida. Y de pronto, todo cambió, se le empezó a notar sonriente, alegra, hasta según decían le habían oído cantar en voz muy baja en el ascensor. Cambió su forma de vestir, muy levemente al principio, pero poco a poco se notaba un cambio bastante radical; igual pasaba con sus costumbres, ahora era habitual que desapareciera del despacho, que cuando se intentaba algún asunto de trabajo, alegará que estaba manteniendo una conversación telefónica privada y no podía atender en esos momentos. Su secretaria comentaba sorprendida que últimamente pasaba horas frente al ordenador, él que no aguantaba dos minutos seguidos el “chisme” como decía.


Y de esta forma, un buen día se produjo una conmoción al ver que no aparecía, que en su casa tampoco sabían nada, que apenas faltaba una pequeña maleta con algo de ropa y no había vuelto a dar señales de vida. Ya habían pasado quince días y todo seguía igual, ni rastro de él.


Por mi parte yo ya había escuchado suficiente para hacerme una idea de lo ocurrido, pagué mi café, y con una sonrisa de oreja a oreja dije en voz alta: “Chapeau por el desaparecido” y, ya riendo en alto, abandoné la terraza ante la mirada atónita de los compañeros de mesa.



Wind Beneath My Wings - Israel Kamakawiwo'ole

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Debe haber echo frío allí en mi sombra,
para nunca tener la luz del sol en tu rostro.
Te hacia feliz dejarme brillar.
Siempre caminaste un paso más atrás.

Yo fui el único con toda la gloria,
mientras vos eras el que tenía toda la fuerza.
Solo un rostro sin nombre.
Nunca te oí quejar.


¿Supiste alguna vez que eres mi héroe?
Y todo lo que me gustaría ser.
Puedo volar más alto que un águila,
porque tú eres el viento bajo mis alas.

Puede ser que pases inadvertido,
pero lo tengo todo acá en mi corazón.
Quiero que sepas que conozco la verdad, sí la sé.
No sería nada sin tí.

¿Supiste alguna vez que eres mi héroe?
Y todo lo que me gustaría ser.
Puedo volar más alto que un águila,
porque tú eres el viento bajo mis alas.

¿Supiste alguna vez que eres mi héroe?
Y todo lo que me gustaría ser.
Puedo volar más alto que un águila,
porque tú eres el viento bajo mis alas.

¿Supiste alguna vez que eres mi héroe?
Y todo lo que me gustaría ser.
Puedo volar más alto que un águila ,
porque tú eres el viento sobre mis alas.

porque tú eres el viento sobre mis alas.
porque tú eres el viento sobre mis alas.
porque tú eres el viento sobre mis alas.

(Gaviero, tras leer tu respuesta he decidido poner la letra.)Te la dedico hala!

Emilia Bertolé


La lluvia, el viejo libro y tu recuerdo,
oh amigo, me han llenado de tristeza.

Se diría que en estas claras páginas
que están compenetradas de tu ausencia
vive un poco de tu alma, de tus ojos,
de tu sonrisa entre viril y tierna.
Y pienso que este libro, amigo mío,
es el único lazo que en la tierra úne
mi vida frágil a la tuya deliciosa y serena.

Lentamente he cerrado el viejo libro
y el alma toda se me ha vuelto niebla.

(gracias Luisoroverde por darme a conocer esta poesía)

domingo, 23 de mayo de 2010

Mañana de domingo


A veces me gusta dedicar un poco de mi tiempo a hablar conmigo misma, como hoy por la mañana cuando he salido a pasear, me encontraba caminando por el paseo marítimo y a lo lejos he visto un banco que ha llamado mi atención, era de madera pintada color verde, junto a él un árbol de hojas enormes, de lejos no he reconocido de qué árbol se trataba, pero mientras me iba acercando me he dado cuenta que era una higuera. Me resulta extraño ver una higuera casi rozando el mar, desconozco el motivo del por qué la plantaron ahí, no siento curiosidad alguna por saberlo. Lo que de verdad me importa es disfrutar de la belleza que a veces nos ofrece el entorno por donde nos movemos.

Cuando he llegado a donde estaba el banco me he sentado en él, la temperatura suave, la brisa agradable y el color del cielo me hablaba invitándome a que al menos durante unos momentos me olvidara de todo y prestara atención a lo que se me ofrecía.

Es uno de esos días que lo podemos definir con muy poquitas palabras, incluso sin decir nada, solamente cerrar los ojos y dejarnos llevar imaginando o quizá pensando en nuestra historia, esa historia que llevamos dentro y soñamos que algún día se haga realidad.

Así que decidí continuar un buen rato con los ojos cerrados y una gran sonrisa abierta, escuchando una música que solo yo podía oír. Sentirme acompañada aunque en el banco no había nadie más que yo.

viernes, 21 de mayo de 2010

Charles Bukowski


Oh sí

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde

Dino Buzzati


Contraportada

Un amor es una novela de gran intensidad literaria, que absorbe al lector desde la primera página. Narra la historia de un enamoramiento, de una experiencia personal inusitada y turbadora. Si bien por su tema, por su enfoque y por su escenario difiere del resto de las novelas de Buzzati, tiene en común con ellas su calidad, un trasfondo de preocupación ética y una poesía en la que reconocemos inequívocamente a su autor. Cuando se publicó por primera vez en 1963, Un amor se convirtió rápidamente en uno de los primeros «best seller» de la historia de Italia. Esa aceptación por parte del público no ha cesado tantos años después, y hoy sigue siendo considerada como una de las obras maestras de Buzzati. Esta edición ha recibido el Premio de Traducción del Ministerio Italiano de Asuntos Exteriores en el año 2005.
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Es un libro que desde las primeras páginas te absorbe su lectura, cuenta la historia de un enamoramiento entre dos personas de una manera turbadora y creo que hasta destructiva.
Una novela de calidad como todos los libros que ha escrito Buzzati, pero la trama es muy distinta, a mi sorprendió bastante pues anteriormente había leído El desierto de los Tártaros y estaba convencida de que todos los demás libros seguirían la misma línea


Desconocía que Camus era lector de los libros de Buzzati y también traductor, me enetré cuando leí Un Amor.
Se editó por primera vez en el año 1963 y su éxito fue comparado con El Gatopardo, aún hoy se sigue leyendo y se considera una obra maestra de Buzzati.


El protagonista es un hombre de mediana edad que se enamora de una manera obsesiva de una chica muy joven, él mantiene un continuo diálogo interior y refleja su pasión, drama y fatalidad.
Combina de una manera ágil los temas de conversación hay momentos que son duros y otros habla de una manera poética, hay textos realmente hermosos, que hacen reflexionar, aquí dejo un par de ellos:

"A aquella hora, la ciudad en pleno trabajaba por encima, por debajo y alrededor de él. En la mima casa trabajaban hombres como él y también en la de enfrente y en la viejísima Vía Poppa que se vislumbraba en un claro entre las otras y también detrás, en las casas invisibles, y más allá, entre la neblina, a lo largo de kilómetros y kilómetros. Papeles, archivadores, impresos, telefonazos, recibos, manos ocupadas con plumas, lápices, con un tornillo, una muesca, una suma, un empalme, una soldadura, un extracto de cuenta, un ajuste, una infinidad de hormigas frenéticas sedientas de bienestar y, sin embargo, sus pensamientos - Oh, le daban ganas de reír - en derredor, a lo largo de dichos kilómetros y kilómetros, eran semejantes a los suyos, indecentes y exquisitos, con la misteriosa voz que llama a la propagación de la especie, transcendida en vicios extraños y ardientes - porqué nadie tenía nunca el valor de decirlo? -: pensamientos sobre ella, sobre ella, sobre aquella boca especial, aquellos labios con una factura determinada, con una perspectiva de músculos tensos - ¿recuerdas? -, suaves y fluidos, con una curvatura diferente de todas las demás, con un pliegue, una plenitud, una concavidad, un calor, una humedad, una ductilidad, una depresión, un abismo abrasador. Y los periódicos hablaban de endurecimiento soviético, interpelaciones en la Cámara de Diputados relativas al Alto Adigio, garantías de Nenni sobre la autonomía del PSI, incendio del cine Fianma, crisis de la Junta Regional Siciliana, ¡qué payasada más demencial!"

"Pero después al despertar, esfumados los últimos retazos del sueño, ¡qué sensación de angustia, de condena!. El pensamiento buscaba enseguida en derredor: ¿por qué?. ¿Por qué? ¡Ella! Y entonces el corazón se ponía a latir, el cerebro se llenaba con aquel pensamiento obsesionante, fijo, profundo, que invadía toda la conciencia y la cerraba sin dejar escapatoria. Pensara en lo que pensase -o mejor dicho, intentara pensar- siempre estaba ella por medio, que obstruía la entrada. Se decía: "Es absurdo, no vale la pena, no se lo merece". Sí, sí, argumentos óptimos, todos ellos, pero el día en que renunciara, en que no insistiera más, en que transformase el ansia en dolor lacerante, ¿qué le quedaría ese día?. El vacío, la soledad, la perspectiva de un futuro cada vez más triste y muerto. ¡Dios, ayúdame!"


_________________



(Belluno, 1906 - Milán, 1972) Escritor y poeta italiano que fue uno de los pocos representantes en su país de esa narrativa surrrealista o metafísico-existencial que tuvo en Franz Kafka a su máximo exponente. Tras doctorarse en derecho en la Universidad de Milán, inició en 1928 una extensa carrera de periodista en el Corriere della sera, diario en el que también desarrolló labores de redactor y enviado especial. Más tarde se empleó como redactor jefe en la Domenica del corriere.

Debutó en el campo de las letras con Barnabó delle montagne (1933), pero fue en su segundo libro, Il segreto del Bosco Vecchio (1935), una fantástica presentación de un mundo de gigantes, de animales que hablan y de hechos prodigiosos, donde se hicieron evidentes algunos de los motivos fundamentales de su obra: el gusto por la magia y la alegoría, una inclinación a la fabulación y al romanticismo descriptivo y un clima de leyenda nórdico-gótica.

Un amor, de Dino Buzzati

jueves, 20 de mayo de 2010

Levedad


Me gusta estar contigo porque puedo caminar sin pisar el suelo



miércoles, 19 de mayo de 2010

Mi amiga Megan

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Si pienso en la amistad una de las personas que viene a mi imaginación es Megan, la casualidad y el amor a los libros y la lectura hizo que nos conociéramos por estos mundos de Internet, enseguida notamos la complicidad que existía entre nosotras.
Aunque miles de kilómetros y un océano nos separan me siento mas unida a ella que a muchas personas que están día a día a mi lado.
Nunca hemos estado juntas físicamente pero sí hablamos,( aunque a causa de la diferencia horaria no tanto como nos gustaría), durante horas por msn, reímos juntas hasta llorar (yo soy de las que llora de risa) mientras comentamos infinidad de tonterías, como si fuéramos adolescentes, también lo hemos pasado mal en algún momento.

Se que estos días son tristes para ella, se acerca un aniversario que ninguno de nosotros nos gusta celebrar, como es la muerte de ser querido.

La amistad no entiende de fronteras, tampoco de distancias y aunque pueda resultar inexplicable y extraño sentirse amigo de alguien a quien no conoces, no lo es. Es posible con solo abrirte a esa persona, y mostrarte tal como eres, confiar en ella y poco más.
A Megan le gusta The Beatles y sobre Paul McCartney
A mi me gusta Megan y sentirme su amiga.

martes, 18 de mayo de 2010

Víctor Manuel - Quiero abrazarte tanto

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Hala, una cancioncilla para terminar la tarde

Señales


Hay días que al poner el pie en el suelo ya sabes que todo irá bien
Esta mañana temprano he preparado el zumo de naranja, al exprimirla no me ha salpicado ni una sola gota en los ojos
Son pequeñas señales que alegran el día.

lunes, 17 de mayo de 2010

Dicisiete de mayo

Querida hija:

Hace días que quiero preparar una carta elegante, con palabras bonitas, pero no se hacerlo, soy una negada para los preámbulos y preliminares, así que escribiré lo que vaya surgiendo.

Hoy hace años que naciste, hoy hace años que fui protagonista de la mayor y mejor expericiencia de mi vida.

Aunque hayan pasado años lo recuerdo como si hubiese sucedido ayer, fue un parto programado, tuve tiempo de preparar todo con tranquilidad, así que a las nueve de la mañana tal como habíamos quedado con el médico entramos al hospital.


Tu padre y yo nos sentíamos nerviosos, agitados yo diría que hasta un poco asustados, pero sobre todo nos sentíamos felices, las personas más felices y sonrientes del mundo .No dijimos nada a nadie, deseábamos que nuestro primer encuentro contigo fuese solo para nosotros, luego ya llegarían los demás. Mi madre se enfadó mucho conmigo, me llamó egoista y soberbia, creo que durante años no me lo perdonó.


Cuando te pusieron en mis brazos creí en todo, en Dios, en la magia, en la felicidad, creí y supe que todo era posible. Nunca he llorado de felicidad como lloré entonces, cada vez que te miraba me decía a mi misma como era posible que ese ser tan perfecto se hubiese formado en mi vientre. Mientras escribo ahora vienen a mi mente tantas imágenes, de tantos momentos. Algunos felices y otros duros, pero en definitiva todos positivos.

Qué fácil ha resultado la vida contigo durante estos años. Qué agradable resulta vivir contigo.

Me has enseñado tanto, que no puedo sentirme más orgullosa. Me gusta parecerme a ti.

Escribiría muchas mas cosas pero prefiero guardarlas solo para mi.


domingo, 16 de mayo de 2010

Alfred Polgar



“Las frases de Alfred Polgar son tan fluidas y agradables que acogemos sus textos como una especie de entretenimiento social inofensivo, y no nos percatamos de cómo nos influyen y educan. Bajo el guante frío de la forma se esconde una voluntad esencial fuerte e intrépida.”
Franz Kafka

“Como una aparición, emergió en la Viena en decadencia un mundo de imágenes escondido, y en los muros de sus casas, en el estuco mellado, se pudo apreciar, como si fuera una mancha blanca, el sello premonitorio que Polgar ya había sabido leer.”
Walter Benjamin
Hoy me apetece poner este libro, lo leí hace años, si no recuerdo mal creo que en el 2005, fue todo un descubrimiento para mí, pues nunca antes había oído nada de este autor.
Dos fueron los motivos por los que decidí comprarlo, uno, que está publicado por Acantilado, y eso para mi ya es garantía de buen libro; y el otro motivo fue que Kafka tenía muy buena opinión del autor.
El libro está compuesto de treinta relatos cortos, creo que es una selección de sus obras completas, todos están narrados en primera persona, y trata de lo cotidiano e interesante y todos ellos tienen moraleja
Mi opinión es que son relatos que rondan la perfección, me encanta su mordacidad e ironía. Y contienen la brevedad justa. Lees uno y sientes una necesidad imperante de pasar al siguiente y así sucesivamente hasta finalizar el libro.
Y lo que también creo es que Manuel Lobo, que es el traductor ha realizado un trabajo impecable.
Como digo todos los relatos son magníficos, pero hay algunos que me han llamado poderosamente la atención.
"Muchacha de dieciséis años", es un relato agudo y conciso , es el resumen de la historia de una chica de dieciséis años que sintió decepcionada y defraudad por la ley ella quiso cumplirla pero la propia ley se lo impidió ,así que como consecuencia no vio mas salida y tuvo que hacer lo que hizo.
"Adiós en el andén de una estación", es una radiografía de un momento cualquiera, en un día cualquiera
“Vida y arte”, que describe magistralmente el comportamiento humano.
Como siempre, pongo algunos párrafos que anoté cuando lo leí, espero que os guste y que si decidís leer el libro disfrutéis de su lectura tanto como yo

"Dulcemente arropada en esta ilusión se durmió. Le vino un sueño en el que buscaba una comunicación telefónica con la vida, que no podía alcanzar con sus ademanes de pordiosera. Quería hablar con la bondad, pero la línea estaba ocupada. Con la razón.....era sorda. Con la riqueza....roncaba en la cama. Con la firma Todos Los Hombres Son Hermanos, pero tenía el teléfono estropeado."
Pág 17 La cabina telefónica.

¿Por qué razón estos últimos minutos en el andén de una estación son tan torturantes y atormentados? Porque somos conscientes de que pretenden que produzcamos y expresemos sentimientos, mientras que tan sólo el inconsciente es capaz de hacerlo de manera verosímil.
Pág 27 Adiós en el andén de una estación

Extraña sensación, la de estar en una cama y ser transportado a través de la noche. Y encima, la tierra gira sobre sí misma alrededor del sol. Es difícil no ponerse nervioso.
La almohada es ahora un ovillo ardiente e informe. Me siento el pulso en las sienes. La posición adecuada en la cama, la que promete el relax, no hay manera de encontrarla, y cuanto más trato de imaginarme un campo de espigas ondulantes, tanto más despierto estoy. Estamos de nuevo en una estación.
Pág. 41 Coche cama

Yo no sé en aras a qué causa, partido, deber o idea habéis muerto. Supongo que aquello en cuyo dudoso interés os dejasteis masacrar debe de haber sido algo muy alto y muy hermoso. Pero eso no cambia en nada lo absurdo de vuestra acción. Como os faltaba luz en esta tierra efímera, os habéis precipitado en la interminable oscuridad.
Pág. 50 Discurso, por desgracia nunca pronunciado, ante la tumba de las víctimas

A las seis de la tarde volvía a casa, se ponía su cómodo batín azul con grandes agujeros en los codos y se ponía a escribir, por su propio gusto, historias en las que la mano del destino arrancaba del alma la maldad a individuos malvados. La mano del destino operaba en ellas con la misma destreza que la del doctor Bosselier. El doctor Monnier era un hombre tímido, soñador. Tenía a la maldad por una enfermedad y se compadecía de los personajes de sus historias.
Pág. 51 E abrigo

En la primera quincena del mes de junio marcharon sobre tierra francesa y sobre cadáveres franceses varios centenares de miles de botas alemanas.
Pág.54
Ahora que el niño ha venido al mundo, todos, excepto el recién nacido, rebosan de alegría. Pariente y allegados contemplan sonrientes al homúnculo arrugado, rojo como una granada, que debería inspirar más bien un sentimiento de piedad, ya que al entrar en la vida ha entrado por ello mismo en la muerte.
Pág. 73 El niño

La cara es un espejo deformante del alma, y la fisiognomía una ciencia incierta. Sólo cuando ya sabemos qué es y quién es alguien, podemos leérselo en la cara.
Pág. 91 La verdad engaña

A los dieciséis años, a las muchachas de aquí no les dan el certificado sanitario. A los catorce pueden trabajar en las fábricas, a los diecisiete obtienen el derecho a la prostitución, a los veinte al voto.
Pág. 105 Muchacha de dieciséis años

Cuando la gente no tiene en qué pensar, piensa en toda clase de cosas. Así por ejemplo, el viajero que está en su compartimiento de tren, mentalmente desocupado, mira el paisaje, piensa sin pensamientos.
Pág. 125 Un asiento junto a la ventanilla

Alfred Polgar (Viena 1875-1955) vivió en Berlín, Suiza, París y los Estados Unidos. La edición completa de sus obras, preparada por Marcel Reich-Ranicki, en seis volúmenes, lleva por título Kleine Schriften. De esta edición se extraen los relatos incluidos en este libro.

Alfred Polgar
La vida en minúscula

sábado, 15 de mayo de 2010

Momentos



Me pregunto qué hace que un momento sea memorable, qué debe suceder para que le convirtamos en memorable y único. Y ante esos pensamientos solo se me ocurre pensar en nosotros.

En los momentos que pasamos juntos y el hechizo que nos produce esos encuentros al unirse nuestros cuerpos

A veces me pregunto que fuerza sobre natural ejerces sobre mi para que al mirarte todo lo que ocurre a mi alrededor lo vea de otra manera.

Qué hace que cuando siento tu respiración cerca de mi note que me falta la respiración

Qué condimento tiene el sabor de esos momentos para que sueñe con paladearlos lenta y suavemente.

Qué me lleva a desear que entonces esos momentos se adueñen de mi corazón y que se instalen en todo mi ser , que desee verlos fragmentados como señal de que su duración se eternicen y queden anclados en mi piel hasta que se produzca el próximo encuentro




viernes, 14 de mayo de 2010

The Temper Trap - Sweet Disposition

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Georges Simenon


TRES HABITACIONES EN MANHATTAN

GEORGES SIMENON


François Combe, que fue un actor célebre, vive olvidado por todos en Nueva York tras un escándalo que ensombrecía su carrera en Francia. Huyendo de su soledad, encuentra un día a Kay en un bar. Kay no tiene donde dormir porque la han echado del apartamento que comparte con una amiga. Así es como Kay y François ocupan la primera habitación en un hotel donde intentan desesperadamente olvidar cada uno sus penas y donde acaba naciendo entre ellos una gran pasión. Muy pronto, François empieza a padecer unos celos enfermizos por el pasado de Kay. Como para mejor «apropiarse» de ella, la lleva finalmente a su propia vivienda, la segunda habitación de la novela. Allí, la pareja se esfuerza por conocerse mejor y por trabar mayor intimidad, pero su amor incandescente y exasperado va fermentando en la violencia. Así deciden trasladarse a la tercera habitación, la que Kay había tenido que abandonar. François descubriría al fin -¿demasiado tarde?- que el ha estado juzgando mal a su amada.


Bueno pues ayer termine de leer este libro.
Francoise vive en un apartamento en que las paredes son como papel de fumar, en la habitación de al lado hay una pareja que se ve de vez en cuando, cuando están en la cama hacen tanto ruido que esa noche Francoise no puede soportarlo mas y sale de casa a las tres de la madrugada, deambula de un sitio a otro hasta que va a parar a un club, allí conoce a Kay.

Francoise es actor y vivía en París donde tenía fama y dinero, pero un día su esposa le abandona por un chico mucho más joven.
Tienen un hijo que está en un internado estudiando, Francoise queda tan tocado al conocer la noticia por boca de su esposa que no lo soporta y decide marchar a N.Y. allí conoce a gente del mundo del espectáculo que le puede ayudar.
Kay procede de Viena, estaba casada con un diplomático y tiene una hija, un día decide abandonar todo y marcha a N.Y. en busca también de una nueva vida.
Desde esa noche que Francoise y Kay se conocen ya no se separan, pasan la noche juntos en un hotel. Frank siente unos celos terribles de la vida que Kay lleva y con los hombres que ha estado.
A partir de ese momento empieza su gran historia.
Me ha gustado mucho, solo conocía a Simenon escribiendo libros sobre misterio, pero he quedado gratamente sorprendida.
Describe minuciosamente los personajes, lugares, etc, y lo hace con tal precisión que es fácil meterse en la historia.

Tres habitaciones en Mahattan es una gran historia de amor de dos personas que andan perdidas pero tienen la suerte de estar en el sitio adecuado a la hora adecuada y así se conocen, y se cuentan todo, y pasan momentos duros y de dudas. Pero al final lo que de verdad importa es la verdad, su verdad y el libro nos quiere demostrar que siempre estamos a tiempo, que siempre existe esa oportunidad y aunque el paraíso no existe, sí existe el amor y personas que se enamoran y apuestan por ese amor de verdad, a pesar de todo lo que han vivido y sabiendo que lo que les espera no va a ser fácil, porque ambos tienen un pasado.
En fin, que a mi me ha gustado mucho, muchísimo.
Voy a dejar algún párrafo que anoté
Eran casi las seis. Habían caminado mucho. Tanto el uno como el otro se sentían cansados y Combe se aventuró a decir:
-¿Dónde vive usted?
Ella se detuvo en seco, lo miró y él primero creyó ver indignación en los ojos de ella. Se equivocaba, en seguida lo advirtió. Era turbación, tal vez auténtica angustia lo que invadía esos ojos, cuyo color aún no conocía él.
Ella dio unos pasos sola, unos pasos precipitados, como para huir de él. Después se detuvo y lo esperó.
-Desde esta mañana-dijo; al tiempo que lo miraba fijamente a la cara, con las facciones endurecidas-no vivo en ninguna parte.
¿Por qué se sentiría emocionado él hasta el punto de que le dieron ganas de llorar?
Estaban ahí, de pie junto a un escaparate, con las piernas tan cansadas, que vacilaban, con esa acritud del amanecer en la garganta y ese vacío un poco doloroso en el cráneo.
Pág. 19
¿Qué sabía él al respecto? Nada. Seguían sin saber nada el uno del otro, tal vez menos aún que la víspera.
Y, sin embargo, nunca dos seres, dos cuerpos humanos, se habían abismado uno dentro del otro más salvajemente, con una furia como desesperada.
¿Cómo, en qué momento, se habrían sumido en el sueño? No lo recordaba. Se había despertado una vez cuando era totalmente de día. La había visto con el rostro aún dolorido, el cuerpo como descuartizado…
Pág. 25
Se sentía muy joven. Y tenía ganas de salir, pero no era como la víspera, cuando había salido del Lotus y no había logrado alejarse de él cien metros.
Ahora ella estaba en su casa. Y él, que era bastante meticuloso, tal vez demasiado.
No le parecía seductora. No era hermosa. No joven siquiera. Y seguramente habría recibido la pátina de múltiples aventuras.
Pág. 36
Por qué? Lo ignoraba. ¿Acaso habría deseado que su vida no hubiera comenzado hasta la víspera? Tal vez. Eso carecía de importancia. Ya nada tenía importancia, pues acababa de decidir de repente dejar de oponer resistencia.
Escuchaba. Caminaba. Miraba los globos luminosos de las farolas, que formaban una larga perspectiva, hasta el infinito, los taxis que se deslizaban sin hacer ruido y en los que casi siempre se veían parejas.
Pág. 39
Se habla a veces de un cuerpo sin alma. Seguramente habría pronunciado él esas palabras alguna vez, como todo el mundo. Aquel día, en aquel instante, en la esquina de la Calle Sesenta y seis con Madison Avenue, era en verdad un cuerpo al que animaba, cuyo pensamiento y cuya vida estaban en otro sitio.
Pág. 87


jueves, 13 de mayo de 2010

Humberto Ak-Abal


Hoy
amanecí fuera de mí
y salí a buscarme.
Recorrí caminos y veredas
hasta que me hallé.
Sentado sobre un tanatón de musgo
al pie de una cipresalada,
platicando con la neblina
y tratando de olvidar
lo que no puedo.
A mis pies
hojas, sólo hojas...

miércoles, 12 de mayo de 2010

Seducción


No recuerdo bien si tú me sedujiste a mí
O si por el contrario, fui yo quién te sedujo a ti,
De todos modos poco importa, porque de cualquier forma
El resultado es una hermosa seducción